A noite estava fria. Na casa da Rita a temperatura era agradável e na sala havia um presépio e uma enorme árvore de natal como símbolos da época festiva.

— Que embrulho tão grande! O que será? — questionou o pai.

— Olha este! também tem o teu nome, Rita. Este presente é para o papá, e tens outros aqui.— disse a mãe.

E todos nós,
nestas nossas cidades,
por estas nossas ruas,
envolvidos por brilhantes luzes
e por sons amenos,
andamos buliçosos,
andamos atarefados,
quais formigas diligentes,
de loja em loja,
vendo,
escolhendo,
comprando mais um brinquedo,
mais uma lembrança,
mais uma faiança,
mais um presente
para aquele nosso amigo,
para este nosso familiar,
preparando o grande dia,
o dia da reunião
de toda a família.

E lá longe?
E naquele país distante,
onde não há cidades com ruas iluminadas,
onde nem há cidades,
onde não há paz,
onde não há pão,
onde muitas vezes não há família sequer,
destroçada pela fúria impiedosa
pela fúria devoradora
das guerras,
das doenças,
e das fomes?

Que pena que o Natal
apenas seja sentido
apenas seja vivido
nesta época de Natal!
Que pena que não se estenda
Que pena que não abranja
os meses, o ano inteiro!
Que pena que se confine
às nossas cidades apenas
e não se estenda
até àqueles países distantes,
onde não há sequer
o pão nosso de cada dia,
onde Natal é sinónimo de sofrimento,
onde Natal é sinónimo de desgraça e de morte!