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farol n.º 23 - mil novecentos e sessenta e seis ♦ sessenta e sete, pág. 22.

DEPOIS DA CHUVA...

Flor

OS pingos tilintam nos beirais. As grossos gotas de água escorrem pelas telhas e vão cair nos algerozes, juntando-se em torrente. As nuvens, de tão baixas, quase tocam os telhados, dando uma enorme sensação de humidade.

Na cozinha, escurecida pela falta da luz do sol, o bebé grita e contorce-se com uma birra; quase cai do berço. Sobre o fogão a água da panela ferve aos cachões, esperando sair dali. No lava louça, uma desordem: a louça por lavar espera que lhe prestem atenção, enquanto da torneira um fio de água corre esquecido. Um garoto folheia uma revista meio rasgada, posta em cima da mesa. Não ligo absolutamente nada aos gritos do bebé ou à água fervente. O mau-humor lê-se-lhe no rosto ainda por lavar, demonstrando assim que foi arrancado quase à força da cama. Lá dentro ouve-se a voz zangada da mãe que ralha.

Uma mão se estende para o bebé que logo se cala. Outra tapa a torneira; depois abre-a e começa a lavar a louça. Outra ainda apaga o fogão e tira a água.

A chuva deixa de cair. As nuvens começam a afastar-se, deixando que uma réstia de sol penetre nos ruas, nos pátios, pelas janelas. A água corre ainda pela regueira. Depois os raios de sol dispersos unem-se, enfiando-se por toda a parte.

Quando entram na cozinha, já o bebé dorme no berço, a pedra do lava-louças brilha de asseio, o jarro descansa sobre a mesa donde desapareceu a velha revista, e o chão não tem já migalhas que se colam aos pés.

Ouve-se apenas o zumbido de uma mosca importuno que voa quase rente ao tecto.

 

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08-06-2018