(Jardim da Várzea)
            – 1953 / 1958 –

Naqueles escassos minutos
Após cada massacrante aula
Era este jardim o Ágora, o
O lúdico e frustre Sinédrio
De onde brotavam sonhos
Carregados de utópica esperança,
Envoltos em ânsia de liberdade
Para morrerem no seu despontar.

A morte é um sono sem sonhos,
Ameaça sempre presente
Na severa e malina repressão.

Alucinante também, era o pesadelo
Amarfanhante que ia implodindo
Aqueles verdes amores
Loucos por florir, em perfeição,
Num qualquer destes canteiros.