Altruísmo obscuro e anónimo

                   Pelo Dr. JOSÉ PEREIRA TAVARES

Dentro de pouco, inteirados do que se passa, aparecem de todos os lados, na ânsia de prestar qualquer auxílio, homens, mulheres, e até crianças... Há sempre alguém, mais animoso e expedito, que se arvora em comandante desses improvisados «bombeiros». E começa a faina: empunhando toda a casta de vasilhas, quem pode vai transportando água, extraída dos poços ou fontes próximas; lançam-se escadas às paredes; trepa-se às janelas e telhados; arrombam-se portas, salvam-se pessoas, animais e haveres.... Se no fim se reconhece a quase inutilidade dos esforços e canseiras despendidos, visto ter o prédio ficado reduzido a paredes nuas, todos sentem a consolação do dever cumprido e a satisfação que sempre nos dá a prática desinteressada do altruísmo.

Este altruísmo obscuro e anónimo regista-o por vezes a literatura, pondo-nos diante dos olhos a acção de desprotegidas populações perante a brutalidade dos terramotos, incêndios, inundações, derrocadas, ciclones, em suma, dos mil flagelos que põem em perigo ou totalmente destroem o bem-estar e a vida da pobre humanidade.

Reproduzirei aqui, para regalo dos leitores da «HUMANITÁRIA», um pequeno trecho de bela descrição de incêndio, ocorrido numa vila. Deve-se à pena de uma das mais notáveis escritoras do nosso tempo — D. Adelaide Félix (1).

Diante de casa incendiada, chegam bombeiros, e povo, muito povo, para ajudar. A certa altura do ataque, em ponto oposto àquele em que os bombeiros trabalham, aparece sobre a cimalha da casa, «com uma criança nos braços, uma rapariga, de cabelos desprendidos, feições desfeitas num esgar».

O fogo cresce, e continua a ouvir-se o rebate dos sinos na matriz. Várias tentativas, frustradas da parte de dois corajosos rapazes... E, «naquela emergência de morte, só ficaram duas realidade: a da chusma, que estendia os braços à desgraçada, pedindo que se atirasse, e a da lancinação materna, lá no estreito tabuleiro de argamassa, apertando o menino mais e mais ao peito.»

E a autora continua:

«Foi então que, ajudado por um punhado de homens, João Maria surgiu, congestionado, olhos raiados de sangue, arrastando um mastro delgado e comprido. Trouxera-o do adro da ermida, frente à qual, na manhã seguinte, o especariam, entre uma farta dúzia, nos alindamentos do terreiro para as festas da Senhora da Saúde. João Maria sabia-os ali, que seu pai os emprestara para luxos da romaria, e ele mesmo o transportara no carro, a junta a puxar que era um louvar a Deus.

Onde a mulher se mostrava, estacou, e quedou firme, a suster o pé do madeiro, enquanto os braços dos outros lhe iam empurrando o topo / 14 / para cima, empurrando sempre, no fito de endireitá-lo.

— Levantem mais!.. Levantem!... Força!... Força, seus m...!

Em dado momento, por trás da cornija onde a mulher se empoleirara, parte do telhado ruiu com fragor, espadanando no ar um inferno de lumes, mas ninguém se acobardou. Agora o pinheiro já principiava a erguer o cimo, jogados à bruta, em tal sentido, os joelhos, os ombros e as mãos calosas dos homens. Entre eles, João Maria centuplicava as próprias energias, acudindo como convinha. Por fim, num arranque hercúleo, conseguiram verticalizá-lo. Lesto, o moço atirou fora o colete, arregaçou até às coxas o surrobeque das calças. Num galão, achou-se aos ombros dos outros e, abraçado ao poste, começou a trepar resolutamente, como quando, no domingo mais festivo daquelas redondezas, ia buscar, ao alto do mastro grande, a cobiçada nota de cem.

A meia altura, sentindo que o tronco vacilava deveras, bolsou para os de baixo uma obscenidade. Depois, a seu tempo, mandou:

— Encostem à parede! Devagar... Devagar!

Lentamente o mastro perdeu a vertical. Pingando suor, o cacho humano que o sustinha conseguiu encostá-lo à cimalha. Ágil como um símio, João Maria fincou os pés na plataforma ardente.

Tomou a si a mulher. Prendeu-a bem com o braço esquerdo, enquanto com o direito lhe arrancava do colo o menino. E com ela bem colada à ilharga, berrou para a malta crispada numa agonia:

— Aí vai o miúdo... Aí vai o miúdo... Cuidado!

Num balanço ligeiro, a modo que o fedelho não raspasse na cantaria, gingou um pouco o corpo e, surdo aos berros aloucados da mãe, cujos braços continuava a manter garrotados contra o seu flanco atirou a criança para a almofada feita de braço estendidos.

Depois, jungiu-se ao poste, carregando com a mulher, que acabava de desmaiar sobre o seu ombro. Soltou-se da cimalha, comprimindo entre a coxas, rijas como tenaz, o redondo madeiro. E assim foi descendo, devagar, ajudado o gancho das pernas pela pressão tentacular do único braço livre.

Já no chão, entregou a rapariga ao mulherio que choramingava; perguntou pela criança. Estava fero, o inocente.

Só então deu por si, sentindo escorrer um líquido quente pelos joelhos e pelo braço direito, cuja manga pendia em tiras. Olhou, espantado: era sangue. Mas não lhe doía; o que lhe doía, coisa esquisita, era o braço esquerdo... Reparou: acima do pulso, do lado exterior, vermelha e tufada, uma funda queima arrepanhava a carne. E nem se lembrou de que, ao saltar sobre a cimalha, batera com o braço num dos enfeites de ferro que a guarneciam, e eram outras tantas brasas naquele lumaréu.

Na manhã seguinte à noite em que João Maria roubou ao fogo aquelas duas vidas, a rapariga estava viúva, sem um chavo de seu».

Este João Maria salvara da morte a mulher que fora sua noiva e o trocara por outro homem, — e, com ela, o inocente fruto da traição!

JOSÉ TAVARES

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(1) — Do livro de contos «Eu, pecador, me confesso..,,», conto «Quando uma brasa se apaga...».