Pensamos na morte…

Em todos os momentos

Da nossa existência

Individual

E colectiva

Mesmo

Que o façamos

Inconscientemente…

Receamos a morte

A única certeza absoluta

De que dispomos…

Inevitável…

Irreversível…

A morte…

Pois

A morte…

Esse outro lado da vida

Que não está iluminado

Voltado

Virado

Para nós…

O que tememos?

Aquilo que ignoramos?

A morte é lenta

Lenta

Até chegar

O derradeiro momento

O final

Do seu incontornável

Aparecimento

A morte…

O que é a morte?

A separação da alma e do corpo?

Uma passagem para um outro estado?

A passagem para uma outra vida?

A entrada num estado de graça

Pleno

Purificado?

Um horror?

Um Inverno?

Um Nada?

A morte…

Que a todos

Um dia

Bate à porta

Sem aviso prévio

Sem aviso de recepção…

Não somos Sócrates…

Não abraçamos a Morte

Como um bem supremo

A morte do outro

De nós mesmos

Sempre esperada…

Sempre adiada…

Sempre presente…

Sempre ausente…

Uma figura do destino

Implacável

Que conduz todas as coisas

Ao seu próprio fim…

Um estado outro…

Que nem ousamos imaginar…

Apavora…

Atormenta…

A morte…

Sempre está aí

Numa presença

Ausente

Que não queremos presentificar

Isabel Rosete

16/06/07

(6.50h)