Sérgio Paulo Silva, À bolina pelo Vouga com os Ventos da Memória, 2013, 74 pp.

Estação de Aveiro e cricos

O meu outro avô, o materno, era o mestre José Vilela, ferroviário, como quase todos desse meu lado familiar. Este meu avô, quando se casou com minha avó Celeste, era analfabeto. E, por ser o mais velho duma ninhada grande, quando ficou órfão teve que assumir o comando da grande nau familiar – quanto maior é a nau, maior é a tormenta, dizem. Estudando de noite, fez a escola primária, depois o liceu e posteriormente um curso de desenho industrial. De trabalhador de pá e pica, passou a chefiar obras importantes da CP e "exércitos" de homens. Um dos sítios onde foi colocado foi a Estação de Aveiro, onde também passei temporadas da minha meninice e de que guardo encantadas memórias.

Eram os anos das máquinas a vapor. A casa que lhe foi atribuída pela Companhia, na Estação de Aveiro, já não existe há muitos anos. Hoje nesse sítio passam velozes os comboios. Mas então era um pequeno bairro que tinha, na frente das casas, pequenos jardins e, nas traseiras, que quase tocavam as grandes plataformas circulares, onde as máquinas eram viradas ao contrário, capoeiras com galinhas, tanque para lavar roupa...

Para a minha tenra idade era toda uma toalha de fascínio que se desdobrava aos meus olhos. Na casa do meu avô de Estarreja eu tinha o mundo agrícola, carros de vacas, moleiros com seus burros... E, em Aveiro, eram as máquinas colossais que faziam tremer o chão e a casa e expeliam fumo e fogo como demónios.

Meu avô foi transferido para Vila Nova de Gaia mas, um nadinha de anos depois, já eu voltava para Aveiro para frequentar o Liceu Nacional, continuando a viver a Estação e o mundo dos comboios.

Perduram ainda, no fundo dos meus olhos, vagões com cavalos que talvez se destinassem ao Cavalaria 5, que se divisava lá ao fundo, desde a estação, sacos e sacos de serapilheira cheios de cricos, pelo Outono, molhadas de perdizes, coelhos e lebres, enganchadas com etiquetas de madeira e, em cada paragem dos comboios, mulheres a vender, aos viajantes que se debruçavam das janelas, barricas de ovos moles. E havia gente, muita gente que apenas tinha o comboio para navegar para perto ou para longe.

As toneladas de cricos seriam para qualquer fábrica de conservas, onde já se passariam a chamar, pomposamente, berbigões; quanto aos ovos moles levavam Aveiro para toda a parte, bem preso ao céu da boca. Como a caça, que viajando com tarifas especiais, com destinatários certos, carregava o imaginário dos recantos alentejanos. Mas, o grande sabor da Estação de Aveiro, sabor dum cozinhado que levara séculos a apurar, era a sua intensa vida que fluía de Norte para Sul, para os confins gelados do mar e, bastando apenas palmilhar pelas passadeiras feitas com chulipas, podia-se mudar de aventura e de destino e rumar à serra pela linha do Vale do Vouga, que também cheirava a delícias várias, fossem elas a vitela assada ou os pastéis de Vouzela.

Entretanto e para não me perder, ponho, sobre a mesa em que escrevo, uma pequena travessa com palavras, para ir petiscando.

Cricos – Enchiam-se vagões com os sacos de serapilheira em que eram acondicionados. E eram grandes, como se tivessem sido previamente calibrados. Mas não, a sua abundância e tamanho dependiam de outros factores, da profundidade da Ria e do número de pessoas que se dedicavam à sua apanha. Hoje, a Ria perdeu o seu arcaboiço de águas e os cricos têm exércitos de homens e mulheres na sua apanha, quase não conhecendo descanso no seu crescimento. Como não há milagres...

Preparam-se como, por exemplo, se preparam amêijoas. Pessoalmente aprecio-os preparados da maneira mais simples.

Lavam-se teimosamente com água fria, para lhes tirar restos de lodo e sujidade maior. Depois de escorridos vão ao lume num tacho largo, lume vivo, poucos minutos em que se dará uma ou duas sacudidelas para que mudem de posição e abram bem. Assim se comem.

Na preparação os cricos largam muita água. Água que sempre rejeitei. Mas está aqui um segredo da abelha que apanhei a uma pessoa de família a quem um dia ofereci um saquito destes bivalves. Assim os preparou também. Depois coou a sua água e fez doses dessa água com miolo dos berbigões, aproveitando umas caixinhas de plástico que tinha guardado da manteiga, de gelados e outras. Congelou e, quando lhe apetecesse faria assim um arrozinho de cricos (juntando mais água da torneira, claro) que é sempre muito saboroso e pode acompanhar uma rápida refeição de rissóis ou duns filetes de pescada, não importa.