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 QUELA gente levava uma vida simples e laboriosa, com
todos os elementos de virtude e de felicidade conforme podem
compreendê-las os homens. Trabalhavam, sim, mas sem se extenuar; tinham
mantimentos e vestuário, quanto bastava para as suas necessidades;
dedicavam-se muito à música e ao canto. Era maravilhosa a confiança
e regularidade que reinavam naquele pequeno mundo. Tudo ali se
fizera adaptado às suas necessidades. Cada um dos caminhos, que
cortavam o âmbito do vale, fazia um ângulo constante com os outros e
distinguia-se por um talhe especial da calçada. Todas as
irregularidades e obstáculos tinham sido removidos, tanto nos
carreiros como no campo. Todos os seus métodos e processos se
originavam naturalmente nas condições peculiares do seu organismo.
Os sentidos tinham-se-lhes tornado maravilhosamente agudos; ouviam e
avaliavam o mínimo gesto de um homem à distância de doze passos –
chegavam a perceber-lhe o pulsar do coração. Para eles, a entoação
há muito que substituíra a expressão, e os contactos haviam tomado o
lugar do gesto. Nos trabalhos de jardinagem, o manejo de enxadas, de
forquilha e de pá era tão seguro quanto possível. O sentido do
olfacto era neles de uma finura extrema; eram capazes de discernir
diferenças individuais com tanta facilidade como um podengo de bom
faro. Com a máxima confiança e certeza tratavam eles dos lhamas, que
viviam lá para as rochas, e vinham até às muralhas em busca de
alimento e de abrigo. Só mais tarde, quando quis afirmar o seu
predomínio, é que Nuñez pôde verificar como eram simples e
confiantes os seus movimentos.
Só se revoltou depois de ter baldadamente recorrido à
persuasão.
A principio, por várias vezes, tentou falar-lhes da
vista.
– «Atendei-me todos! Cousas há em mim que vós não
compreendeis.»
Uma que outra vez, havia um ou outro que o atendia.
Sentavam-se cabisbaixos, de ouvido inteligentemente inclinado para
ele. Nuñez fazia o possível por lhes explicar que causa era ver.
Entre os seus ouvintes havia uma rapariga, de pálpebras menos
vermelhas e cavas do que as dos outros, quase parecendo que tinha os
olhos semi-cerrados, e a essa tinha ele uma esperança particular de
chegar a persuadir.
Falava-lhes das belezas que a vista nos dava em gozo,
os montes, o céu, o romper do sol, e eles escutavam-no com
galhofeira incredulidade e por último com um tal ou qual sobrecenho
de censura. Diziam-lhe que isso de montes, era coisa que não
existia, mas que o extremo das rochas por onde os lhamas andavam a
pastar marcava os limites do mundo. Desses limites surdia uma
abóbada cavernosa, de onde desabavam avalanches e gotejava orvalho.
E quando ele sustentava com afinco que o mundo não tinha tais
limites nem tecto, como eles supunham, eles acoimavam de perversos
tais pensamentos. Se ele se esforçava por lhes descrever o
firmamento, as nuvens e as estrelas, dava-lhes ideia de um horrendo
vácuo, no lugar da abóbada lisa que envolvia as causas conhecidas
por eles – era para eles um artigo de fé ser esse tecto de caverna
uniformemente liso ao contacto.
Nuñez viu que de certa forma os melindrava, e
renunciou de todo a descrever-lhes os aspectos da matéria, e
procurou mostrar-lhes o valor prático do sentido da vista. Uma
manhã, viu Pedro que pelo carreiro número / 250 / dezassete se
dirigia às casas centrais da aldeia, mas ainda tão longe que nem o
olfacto nem o ouvido o poderiam pressentir, e deu-lhes parte do que
observava, acrescentando em modo de profecia:
– «Daqui a pouco, Pedro estará aqui.» Um velho
notou-lhe que Pedro não tinha nada que fazer no carreiro Dezassete,
e com efeito, como para lhe dar razão, aquele indivíduo, ao
aproximar-se, tomou transversalmente pelo carreiro Dez, e a passos
ligeiros arrepiou caminho na direcção da muralha exterior. Todos
escarneceram de Nuñez por Pedro não chegar, e mais tarde este
último, interrogado por ele a tal respeito, desmentiu-o
terminantemente, ficando-lhe daí em diante hostil.
Em seguida induziu-os a que o deixassem ir pelos
campos fora, em direitura da muralha, acompanhado de um dos cegos a
quem ele prometeu descrever tudo quanto ia ocorrendo pelo meio do
casario. Indicava certos movimentos de pessoas, mas o que para
aquela gente tinha realmente significação era o que ocorria dentro
ou por detrás das casas! – única Sousa de que eles tomavam nota para
o experimentar – e dessas nada podia ele ver nem contar. E foi
depois do malogro desta tentativa, e da mofa que eles não
disfarçavam, que Nuñez recorreu à força.
Pensou em lançar mão de uma pá e derribar de repente
um ou dois dos cegos, mostrando na refrega qual a vantagem dos
olhos. Chegou com efeito a agarrar na pá com esse propósito, e foi
então que ele descobriu dentro de si um desfalecimento estranho: não
se sentia com força de maltratar um cego a sangue frio.
Hesitou, e viu que o movimento de pegar na pá não
passara despercebido aos cegos. Todos eles estavam precavidos, com
as cabeças desviadas para um lado, ouvido à escuta, para o que desse
e viesse.
– «Larga essa pá!» – disse um deles.
E Nuñez sentiu então uma espécie de irresistível
horror. Inclinava-se à obediência.
Atirou com um deles de encontro a uma parede, e fugiu
num relance para fora da aldeia. / 251 /
Cortou por cima dos prados, deixando no seu rasto
vestígios de erva calcada, e foi sentar-se à beira de um dos
carreiros. Começava a compreender que não havia maneira de lutar com
vantagem contra criaturas que têm uma base mental diversa. Ao longe,
viu um magote de homens que saíam da rua da aldeia, armados de paus
e de cacetes, avançando para ele em linha dispersa, pelos vários
carreiros do vale. Avançavam lentamente, falando amiúde uns com os
outros, e, de vez em quando, todo o cordão estacava, aspirando o ar
e pondo-se à escuta.
Da primeira vez que assim fizeram, Nuñez desatou a
rir. Mas depois não riu mais. Um dos cegos discerniu-lhe o rasto na erva, e foi-o
seguindo sempre, curvando-se amiúde a farejar.
Durante cinco minutos observou ele o vagaroso
alargamento do cordão, e em seguida converteu-se em frenesi a sua
disposição vaga de fazer qualquer Sousa. Levantou-se, deu um passo
ou dois para a muralha da circunvalação, voltou-se e caminhou um
pedaço às arrecuas. Lá estavam todos eles, formados em crescente,
muito serenos, de ouvido à escuta.
Também ele permaneceu imóvel, aferrando a pá com
afinco, às mãos ambas. Deveria atacá-los?
Pulsava-lhe nos ouvidos o estribilho rítmico:
«Na Terra dos Cegos quem tem um olho é rei.
Deveria atacá-los? Olhou para trás de si, para o muro
alto e impraticável – impraticável por causa da lisura do reboco,
mas rasgado por um grande número de postigos. Depois olhou para a
linha dos seus perseguidores, que se ia apertando cada vez mais. E
atrás deles, outros surdiam de entre o casario.
Deveria atacá-los?
– «Bogotá!» – gritou um dos cegos. «Bogotá, onde
estás tu?»
Apertou a pá com mais força, e avançou pelo campo
fora direito às habitações, e ao mesmo tempo que ele se mexia, todos
convergiam para ele.
– «Dou cabo deles, se acaso me tocam.» – protestou
Nuñez – «Por Deus o juro, dou cabo deles.»
Gritou em alta voz:
– «Tomem sentido. Eu vou fazer aqui no vale e o que
tiver na vontade. Ouviram? Hei de fazer o que me apraz e ir para
onde muito bem quiser!»
Os cegos iam avançando sobre ele às apalpadelas, mas
a toda a pressa. Era uma espécie de jogo da cabra-cega, em que todos
eram cegos à excepção de um só.
– «Agarrem-no!» – bradou um.
Nuñez achou-se no meio da corda, que unia os extremos
do arco perseguidor. Percebeu de repente que tinha de desenvolver
actividade e resolução.
– «Vós outros sois cegos e eu cá vejo! Deixem-me em
paz!»
– «Bogotá, larga essa pá, e sai de cima do relvado!»
A última ordem, grotesca na sua familiaridade urbana,
produziu nele um transporte de fúria.
– «Eu escangalho-os.» – gritou ele soluçando de
raiva. «Por Deus que os escangalho. Deixem-me em paz.»
Desatou a correr sem saber ao certo para onde corria.
Fugia do cego que lhe ficava próximo, porque lhe fazia horror o
maltratá-lo. Parou, e depois, numa arremetida, tentou escapar ao
cordão que sobre ele se cerrava. Enveredou para onde viu maior
brecha, mas de cada lado dela, os homens perceberam rapidamente a
aproximação dos seus passos e uniram-se num relance. Deu um salto
para a frente e viu que ia ser colhido. Zás! A pá caiu sobre um
deles. Sentiu a pancada seca sobre o braço e a mão, o homem foi a
terra com um uivo de dor, e Nuñez viu-se livre do cerco.
Livre! E daí a nada estava ele outra vez de volta com
o casario, e os cegos, agitando pás e cacetes, acorriam de um lado e
do outro, com uma espécie de rapidez metodizada.
Ouviu passos atrás de si, e por um triz não o agarra
um homenzarrão que sobre ele se precipitava. Perdeu as estribeiras,
atirou com a pá para cima do antagonista, girou sobre si e desatou a
correr, aos uivos, esquivando-se às garras do outro.
Sentia-se tomado por um terror pânico. Correu
furiosamente de um para outro lado, quase à tôa, aos tropeções, na
ânsia de ver para todos os lados. De uma vez estatelou-se no chão, e
eles perceberam o rumor da queda. Lá adiante, na muralha da
circunvalação, deparou-se-Ihe um postigo que lhe pareceu / 252 / a
entrada do céu. Precipitou-se para ele atabalhoadamente. Nem sequer
deitou os olhos para os seus perseguidores, enquanto não alcançou,
galgando a ponte, engatinhando pelo meio das rochas, espantando um
lhama pequeno que deitou a fugir para longe, até que se deixou cair
a arquejar.
E assim pôs ponto ao seu golpe de estado.
 Duas noites e dois dias ficou ele fora dos muros do
vale, sem mantimento e sem abrigo, a meditar sobre o Imprevisto.
Durante estas meditações repetia amiúde, e com uma expressão de
escárnio cada vez mais acentuada, o ilusório provérbio:
«Na Terra dos Cegos quem tem um olho é rei.»
Cismava principalmente nos meios de combater e de
vencer aquela gente, e concluía claramente que não havia meio
possível.
Não tinha armas e agora não seria fácil alcançá-las.
O bicho da civilização remordia-o; não se sentia com
ânimo de descer ao vale e assassinar um cego. É evidente que, se tal
fizesse, poderia então ditar os termos da capitulação, sob as
ameaças de os assassinar a todos. Mas… Não havia remédio senão
tratar de dormir!
Procurou também alguma coisa que o alimentasse no
meio do pinhal, abrigado sob a ramada contra a neve que de noite
caía, e depois tentou, menos esperançado ainda, apanhar por astúcia
um lhama, dar cabo dele, talvez batendo-lhe com um pedregulho, e por
fim comer-lhe algum pedaço, Mas os lhamas tinham suspeita dele;
olhavam-no com olhos desconfiados e esquivavam-se em ele se
aproximando. No segundo dia teve arrepios de pavor. Afinal rojou-se
até ao muro da Terra dos Cegos, e tratou de parlamentar. Rojou-se
pela margem do canal, gritando, até que dois cegos saíram do postigo
e lhe falaram.
– «Eu cá estava doido!» – disse ele – «Ainda não
tinha experiência.»
Eles replicaram:
– «Ainda bem que o confessas!»
Nuñez disse-lhes que estava agora com mais juízo, e
que se arrependia do que tinha feito.
Então desatou a chorar francamente, porque se sentia
doente e abatido. E eles tomaram essas lágrimas como um sinal
favorável.
Perguntaram-lhe se ele ainda tinha aquela mania de
ver.
– «Não.» – disse ele. – «Era tolice minha. Essa
palavra nada significa. Menos que nada!»
Perguntaram-lhe o que havia por cima das suas
cabeças.
– «A coisa de dez vezes dez alturas de um homem, há
um tecto por cima do mundo, um tecto de rocha muito liso, muito
liso. Tão liso que é mesmo um encanto…»
Teve um ataque de choro histérico.
– «Antes de me fazerem mais perguntas, dêem-me de
comer, pelo amor de Deus, senão morro!»
Estava à espera de castigos rigorosos, mas / 253 /
aquela boa gente era afinal de contas tolerante. Consideraram a
revolta dele apenas como uma prova mais da sua inferioridade e do
seu idiotismo. Apenas o açoutaram e condenaram ao trabalho mais
simples e mais pesado que havia a fazer. Nuñez, não vendo mais
recurso, submeteu-se.
Esteve doente durante alguns dias, e trataram dele
com carinho. Foi isso que ainda melhor o dispôs à submissão. Mas
eles insistiram em que ele permanecesse às escuras, e eis o que lhe
custava deveras. Vieram filósofos cegos praticar com ele sobre o
acanhado e perverso do seu pensar, e tão apertadamente o censuraram
pelas suas dúvidas com respeito à tampa de rocha que lhes cobria a
caldeira cósmica, que quase se foi inclinando a que só uma
alucinação o impedia de a ver por cima da cabeça.
Foi assim que Nuñez se tornou cidadão da Terra dos
Cegos. Aquela gente, a princípio vista como em bloco, passou a
individualizar-se aos seus olhos, à medida que com eles se
familiarizava, ao passo que o mundo além dos montes cada vez se lhe
afigurava mais remoto e menos real. Entre eles distinguia-se
sobretudo seu amo Jacob, homem de boa índole, quando não o
irritavam; Pedro, sobrinho de Jacob; e Medina-saroté, a filha mais
nova de Jacob. Esta era pouco apreciada nesse mundo cego, por ter as
feições acentuadas, o rosto sem aquela suavidade de curvas que é
para o cego o ideal da beleza feminina. Mas Nuñez achou-a desde logo
formosa, e com o correr dos tempos foi-lhe ela aparecendo como a
criação mais formosa da natureza inteira. Ela não tinha as pálpebras
cavadas e vermelhas como a maioria dos habitantes do vale, mas dava
até a impressão de que a cada instante estava prestes a
descerrá-las. Tinha pestanas muito compridas, o que era entre eles
tomado por grande fealdade. A voz era débil e não satisfazia os
ouvidos agudos da rapaziada. Por isso não se lhe conhecia namorado.
Nuñez chegou finalmente a pensar que, na companhia
dela, de bom grado se resignaria a passar no vale o resto da vida.
Andou a vigiá-la, procurando ensejo de lhe prestar
pequenos serviços, até perceber que ela lhe dava atenção. Uma vez,
numa espécie de sarau, em dia feriado, achou-se sentado ao pé dela,
à luz dúbia das estrelas, e a música era suavíssima. A mão dele
encontrou a mão da rapariga, e arrojou-se a apertá-la. Então com
grande ternura, ela correspondeu à doce pressão. E um dia, durante a
refeição, às escuras, ele sentiu a mão dela que o procurava
meigamente, e, como por acaso o lume aclarasse, ele viu-lhe o rosto
repassado de ternura.
Procurou falar-lhe. Foi ter com ela uma vez, quando ela estava fiando ao
luar. A branda claridade dava-lhe tons de prata e de mistério. Nuñez
sentou-se-lhe aos pés e disse-lhe o amor que lhe tinha, e como ela
lhe parecia linda. Tinha uma voz cheia de amavios, falava com uma
veneração terníssima, quase vizinha do temor, e ela nunca até então
sentira a alma tocada por um culto assim. Não lhe deu resposta
definitiva, mas não havia dúvida que as palavras dele a encantavam.
Depois disso, ele não desperdiçou ocasião alguma para
lhe falar. O vale tornou-se para ele o mundo, e o mundo além dos
montes, onde os homens gozavam a luz do sol, não lhe pareceu daí por
diante mais que um conto de fadas, com que ele algum dia havia de
encher os ouvidos dela. E com grande e grande timidez foi-lhe
falando da vista.
A ela, afigurava-se-lhe a vista a mais poética das
fantasias. E foi com uma espécie de indulgência culposa que ela
escutou a descrição das estrelas e das montanhas e da sua própria e
meiga formosura, iluminada pela alvura do luar. Ela não acreditava,
mal o entendia, mas sentia-se misteriosamente deliciada, e
parecia-lhe a ele que ela o entendia de todo em todo.
O amor de Nuñez perdeu as vagas sombras de temor e
adquiriu alento. Mostrou-se disposto a pedi-la em casamento a Jacob
e aos anciãos, mas ela assustou-se toda e rogou-lhe que não se
precipitasse. E foi por intermédio de uma das irmãs mais velhas que
Jacob foi informado dos amores que entre ambos se travavam.
Logo a começo, houve tenaz oposição ao casamento de
Nuñez com Medina-saroté; não tanto pelo apreço em que a tinham a
ela, mas por o considerarem a ele um ser à parte, idiota,
incompleto, criatura abaixo do nível humano. As irmãs opuseram-se
com toda a força, pelo descrédito que recairia sobre a família; e o
velho Jacob, embora tivesse uma certa simpatia pelo seu servo, boçal
e obediente, abanou a cabeça e disse que tal / 254 / coisa não era
possível. Todos os rapazes ficaram furiosos com a ideia de corromper
a raça, e um deles chegou a injuriar e a agredir Nuñez. Este
respondeu à agressão. E pela primeira vez percebeu a vantagem de
ver, mesmo à luz mortiça da noite, e depois daquela luta não houve
ninguém que se atrevesse mais a levantar a mão contra ele. Mas nem
por isso deixavam de achar o casamento monstruoso.
O velho Jacob tinha uma tal ou qual predilecção da
filha mais nova. Afligia-o senti-la a chorar sobre o seu ombro.
– «Minha filha, tu bem percebes que ele é idiota. Tem
manias; não faz nada que jeito tenha.»
– «Bem sei!» – soluçava Medina-saroté. «Mas já está
melhor do que era dantes. Vai melhorando cada vez mais. E é forte,
meu querido pai, e tão afectuoso! Mais forte e mais afectuoso não há
homem no mundo. E ama-me, meu pai, e eu amo-o!»
O velho Jacob ralava-se imenso por a achar
inconsolável, e além disso o que lhe acrescia ainda o desgosto era a
amizade que ia tendo a Nuñez. Foi pois à casa do conselho, sentou-se
entre os outros anciãos, foi escutando o teor do colóquio, e, quando
lhe pareceu ocasião propícia, disse-lhes assim:
– «Esse homem está melhor do que era dantes. É de
presumir que, mais dia menos dia, ele venha a ficar tão são de
espírito como nós outros.»
Depois disso, um dos anciãos pensou maduramente no
caso, e teve uma ideia. Era ele um grande doutor entre aquela gente,
era o seu médico, e tinha um espírito muito filosófico e inventivo.
Preocupava-o o plano de curar Nuñez daquelas anomalias que quase
escandalizavam a comunidade. Um dia em que Jacob estava presente,
ele aventou a sua ideia:
– «Estive a examinar Bogotá.» – disse ele – «e estou
agora muito mais elucidado a seu respeito. Parece-me que há todas as
probabilidades de ele se curar.»
– «Sempre tive essa esperança.» – acudiu o velho
Jacob.
– «O que ele tem é o cérebro afectado.» – prosseguiu
o doutor cego.
Pelos anciãos correu um murmúrio de assentimento.
– «Ora o que é que lhe afecta o cérebro?»
– «Isso agora!» – disse o velho Jacob.
– «É o seguinte.» – respondeu o doutor à sua própria
interrogação. «Essas cousas extravagantes que se chamam olhos, e que
só servem para produzir no rosto uma depressão agradável, / 255 /
tem-nas Bogotá enfermas, e tão enfermas que lhe causam perturbações
cerebrais. São muito protuberantes, orladas de pestanas, as
pálpebras têm movimento, e por conseguinte o cérebro conserva-se num
estado constante de irritação.»
– «Deveras?» – atalhou Jacob.
– «Julgo eu poder afirmar com bastante segurança que,
para o curar de todo, basta apenas fazer-lhe uma operação cirúrgica,
simples e fácil: vem a ser a remoção desses corpos irritantes.»
– «E ficará depois são?» – «Completamente. E virá a
ser um cidadão exemplaríssimo.»
– «Louvado seja Deus, que nos deu a ciência!» –
exclamou o velho Jacob.
E sem mais demora foi dar conta a Nuñez das fagueiras
esperanças que o doutor lhe sugerira. Mas a atitude fria de Nuñez, ao receber a feliz nova,
impressionou-o e desapontou-o.
– «A maneira por que me acolhes,» – disse ele – «leva
a supor que não te importas nada com minha filha.»
Foi a própria Medina-saroté que instou com Nuñez para
que se sujeitasse à operação. Ele redarguiu:
– «Pois tu queres que eu perca o dom da vista?»
Ela abanou a cabeça.
– «Na vista é que está para mim o mundo.»
A cabeça dela descaiu sobre o peito.
– «Que lindas coisas existem, que beleza infinita de
coisas! As flores, o musgo da rocha, os suaves reflexos das peles
sedosas, o firmamento longínquo com os seus flocos de nuvens, os
poentes esplêndidos, as estrelas. E tu, e tu. Só por ti vale a pena
ter vista, para a deleitar em teu rosto meigo e sereno, em teus
lábios tenros, nessas lindas e estremecidas mãos que estás cruzando
agora...
São estes meus olhos que tu venceste, estes olhos que
a ti me prendem, são estes olhos que esses idiotas querem
arrancar-me. Se o conseguirem, eu poderei tocar-te, poderei
ouvir-te, mas nunca mais tornarei a ver-te. Ficarei debaixo desse
tecto de rocha, de penedo e de treva, esse tecto horrendo sob o qual
a vossa imaginação é esmagada… Não, não! Tu podes lá querer que tal
se faça!...»
Surdiu dentro dele uma suspeita desagradável.
Interrompeu-se, dando à sua frase uma intenção interrogativa.
Ela disse então:
– «Eu às vezes desejava tanto…»
E suspendeu-se.
– «O quê?» – perguntou ele, com alguma apreensão.
– «Desejava tanto... que tu não falasses desse modo!»
– «Deste modo?»
– «Compreendo bem como isso é belo! Mas é tudo
imaginação tua. Gosto de te ouvir, mas agora...»
Ele sentiu-se regelar.
– «Agora?» – perguntou ele em voz débil. Ela
permaneceu imóvel.
– «O que tu pensas… O que tu queres expressar... Ah!
como eu estimaria que tu... que tu...»
Ele percebeu rapidamente o que se ia passando pelo
ânimo da rapariga. Sentia-se porventura irritado, irritado pela
crueza estúpida do destino, mas ao mesmo tempo comovido, quase
apiedado, pela deficiência de entendimento dela.
– «Minha querida..? – murmurou.
E a palidez de Medina-saroté revelava-lhe a tensão do
seu espírito para as coisas que ela não se arrojava a dizer-lhe.
Cingiu-a nos braços, beijou-a ao de leve na face, e ambos ficaram
durante alguns minutos sentados e silenciosos.
– «Se eu consentisse nisso?» – disse ele por fim, em
voz muita branda.
Ela deitou-lhe os braços ao pescoço, e desatou a
chorar perdidamente.
– «Ah! Se tal fizesses!» – soluçou. ela. – «se tal
fizesses…»
Durante a semana que precedeu a operação, a qual
devia erguê-lo da servidão e da inferioridade ao nível de um cidadão
cego, não soube Nuñez o que era dormir. Pelas horas quentes e
assoalhadas, enquanto os outros gozavam de um sono tranquilo,
sentava-se ele a meditar ou passeava à toa, procurando apertar o
espírito entre as faces do terrível dilema. Dera a sua resposta,
dera o seu consentimento, e no entanto não estava ainda firme na sua
resolução.
Acabaram as horas de trabalho, ergueu-se o sol em
toda a sua glória sobre as cristas de ouro; começava para ele o
derradeiro dia de visão. Teve uns minutos de colóquio com
Medina-saroté, antes que ela se recolhesse.
– «Amanhã» – disse ele – «amanhã deixarei de ver para
sempre.» / 256 /
– «Meu bem!» – redarguiu ela, apertando-lhe a mão com
toda a força. – «Não te farão doer muito.» – prosseguiu ela. – «E é
por mim, por mim, que te resignas a sofrer, a sofrer. meu amor!...
Ah! Se tanto vale a vida e a alma de uma mulher, hei-de pagar-te o
sacrifício meu querido, meu estremecido bem, sim, tudo farei por
pagar-to!»
 Ele estava todo impregnado de piedade por si próprio
e por ela. Estreitou-a nos braços e pousou os lábios nos dela, e
depois, pela última vez, fartou o olhar naquele semblante meigo.
– «Adeus!» – murmurou ele despedindo-se daquele
delicioso espectáculo. – «adeus!»
E, silenciosamente, afastou-se dela.
A rapariga escutou-lhe os passos lentos que se
desviavam, e houve o quer que fosse de doloroso no seu ritmo que
produziu nela um transe de lágrimas.
Ele afastava-se. Tinha resolvido ir para um sítio
solitário onde os campos eram lindos, pintalgados de narcisos
brancos, e ficar por lá até chegar a hora do sacrificio. Mas ao
encaminhar-se para aí, ergueu os olhos e viu a manhã que descia
maravilhosa pelas encostas abaixo, como um anjo numa armadura de
ouro…
Afigurou-se-lhe que, perante aquele esplendor, ele, e
mais o mundo cego do vale, e mais o seu amor, tudo, tudo, não era
tudo mais que um abismo de pecado.
Em vez de fazer o que tencionava, foi-se encaminhando
para a muralha até a transpor, trepando pela rocha com os olhos
sempre fitos no gelo e na neve, iluminados pelo sol.
Encheu os olhos dessa beleza infinita, e a sua
imaginação remontou-se ainda acima, para as coisas além dela a que
ele devia renunciar para sempre!
Veio-lhe à memória o grande mundo livre de que ele se
apartava, o mundo que era dele, e teve a visão daquelas abas
longínquas da serrania, de Bogotá, aquela terra de complexas e
estimulantes belezas, glória do dia, mistério luminoso da noite,
terra de palácios e de fontes monumentais e de estátuas e de casas
brancas, e de ruas cheias de povo a que ele gostaria de misturar-se.
Pensou na viagem rio abaixo, dia a dia, desde a grande cidade até ao
mundo além, mais vasto ainda, passando por cidades e aldeias,
florestas e sertões, no rio correndo precipitoso à medida que se
avançava, até que de encontro às margens se vissem chafurdar os
vapores imensos, até que a gente se sentisse finalmente em pleno mar
– o mar sem limites, com os seus milhares e milhares de ilhas, e os
navios descortinados ao longe, muito ao longe, no meio das
incessantes derrotas com que cortavam o mundo. E aí, via-se o céu –
o céu, não a nesga estreita que do vale se avistava, mas uma abóbada
de incomensurável azul, um abismo profundíssimo em que flutuavam as
lampejantes estrelas…
E os olhos dele começaram a pesquisar mais
pormenorizadamente a cortina de montanhas. / 257 /
Sim! Quem seguisse por aquela quebrada além chegaria
lá acima, a meio daqueles pinheiros enfezados que se erguiam numa
espécie de prateleira... E depois? Poder-se-ia aproveitar aquele
talude além. Em seguida, talvez que se achasse maneira de trepar até
ao precipício coberto de neve... E depois? Chegar-se-ia até esse
manto nevooso, a que a luz dava tons de âmbar, a meio caminho dos
píncaros... Ah! Se a fortuna protegesse o audacioso!...
Lançou um olhar para a aldeia, e depois voltou-se
para trás e contemplou-a de braços cruzados.
Pensou em Medina-saroté; tornara-se para ele uma
figura mesquinha e remota.
Virou-se de novo para as muralhas das montanhas, por
cuja falda o dia se aproximava.
Depois, com grande prudência, começou a trepar.
À hora do sol posto, já ele não trepava; achava-se
longe e bem alto. Tinha o fato esfrangalhado, o corpo enodoado de
sangue, contusões em muitos pontos, mas deitou-se como se estivesse
muito a seu contento, e iluminou-se-lhe a fisionomia com um sorriso.
Do sítio onde ele repousava, parecia-lhe que o vale
estava num poço, a coisa de uma milha abaixo dele. Cerrava-se já de
névoa e de sombra, ao passo que as cumeadas em volta dele estavam
esbrazeadas e esplêndidas. E os pequenos objectos, sobre a rocha, ao
alcance de suas mãos, estavam banhados de luz e de beleza, um veio
de mineral verde que surdia do terreno pardacento, um lampejo de
cristal num que outro ponto, um minúsculo líquene alaranjado e
melindroso, mesmo à beira do seu rosto. No desfiladeiro havia
sombras profundas e misteriosas, um azul que se aprofundava até à
púrpura, uma púrpura que se diluía numa treva luminosa, e sobre a
sua cabeça alongava-se a ilimitada vastidão do firmamento. Mas ele
desviou de tudo isso a atenção. Jazia prostrado, a sorrir de
contentamento só por ter fugido desse vale dos Cegos, onde ele
sonhara ser rei. E a claridade do crepúsculo passou, e chegou a
noite, e ele continuava para ali deitado e imóvel, sob a luz fria e
clara das estrelas.
H. G. WELLS
Versão de H. Lopes de Mendonça
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