evocação de cacia

(NAS COMEMORAÇÕES DAS BODAS DE PRATA DA SUA FÁBRICA DE CELULOSE)

POR DR. FREDERICO DE MOURA *

Aqui a dois passos da cidade de Aveiro, Cacia foi durante muitos anos – e, ainda o é, apesar da transmutação de gostos e valores que hoje originou nova pauta – o passeio escolhido onde o citadino ia regalar o sensório e amaciar as córneas arranhadas de encontro à paisagem lírica onde o Vouga fazia recortes caprichosos e insinuava canais entre verdura aprazível e calmante.

Quem estivesse precisado de um contacto ambiencial sedante; quem desejasse um repouso almofadado de luz e de cor, macio e sem gritos agressivos; quem não fosse obtuso para a beleza que se patenteia prodigamente sem ser procurada, tomava um carro – um carro tirado a cavalos no / 28 / princípio do século, um automóvel já próximo de nós – e rompia, sofregamente, a aproveitar os momentos de ócio esquadrinhando um recesso fresco para escutar a ocarina suave do marulho das águas, para fartar de verde as pupilas escoriadas e para mastigar, regaladamente, o farnel que, ao lado, no cesto de vime, rescendia perfumes estimulantes.

Sorte de refúgio para citadinos saturados do ar confinado dos escritórios e das repartições a tresandar bafio, ou da intoxicação dos dias em regime celular na clausura da oficina; tapete de verdura fresca para pés de bem nascidos resvalarem da homogeneidade das alcatifas para o chão arroteado pelo suor dos rústicos, Cacia, aqui ao lado de Aveiro, serenamente e sem contar o tempo, lavrava os seus campos, onde se atolava até às virilhas e apascentava as suas vacas, nédias e mansas que, deliciadamente, tosavam a erva tenra que se remirava no espelho dos canais e dos charcos que abriam lacunas no campo cultivado.

Para além disso, Cacia tinha as suas cãs prateadas de velhice e, como avó complacente, estendia o seu regaço generoso a quem, procurando sossego, se abeirava dela.

Vinha de longe a sua anciania!

De longe porque metia as raízes, fundamente, no oppidum que deixara os seus vestígios no cabeço em frente da sua igreja de S. Julião, à beira do Vouga, local onde os arqueólogos e os curiosos encontraram esperanças para contentar a sua gulodice sôfrega de coca-bichinhos.

Afanosamente se catou no seu chão e dele surgiram cerâmicas romanas e de quando em quando, o seu objecto de bronze e a sua moeda cunhada.

Já o geógrafo quinhentista Gaspar Barreiros pusera o dedo na ferida, referindo testemunhos variados que o levaram a aventar, um pouco temerariamente, a hipótese de ali ser a sepultura da velha Eminium Cale. Houve mesmo quem lhe pressentisse nas entranhas as ruínas da celebrada Talábriga que, durante muito tempo, foi tido como a tetravó da cidade de Aveiro, conjectura que não resistiu a uns sujeitos miudinhos que, com base no Itinerário de Antonino e munida de padrões de medida, vistos e aferidos, se deram a contar milhas, para norte e para sul, até desfazer a legenda doirada que lhe enriquecia o subsolo de uma prenhez preciosa.

Mas, mesmo assim, com todos os rigorismos científicos e com todas as minúcias de rato de biblioteca, não conseguiram borrar-lhe as barbas brancas de sua velhice honrada anulando a progénie romana que a enobrece.

E, ainda que o tivessem conseguido, mesmo assim, lhe ficavam no escrínio dos seus pergaminhos para mostrar com ufania, a doação que o Conde D. Henrique e a sua mulher D. Tareja dela fizeram ao Mosteiro de Lorvão, a servir-lhe de assento de baptismo e a localizar-lhe a origem temporal, pelo menos, no Condado Portucalense.

Mas o tempo corre vertiginosamente e, com essa corrida, sucedem-se as mutações.

Amar o passado não significa fechar os ferrolhos ao futuro; amar a história não quer dizer trancar as portas da renovação. Aliás a própria futurologia arranca de raízes enterradas no húmus dessa história hoje tão postergada pelos superficiais.

E, assim, há vinte e cinco anos, o progresso – esse deus omnipotente do nosso tempo – arroteou o chão dos seus passos abrindo caminhos prospectivos não se compadecendo com reminiscências evocativas. E, do chão raso e verdejante, à beira das margens líricas do Vouga, o pragmatismo cinzento ergueu para o céu uma unidade industrial com suas chaminés agressivas viradas para o azul. Ao oppidum luso-romano de antanho sucedeu o cortiço de gente que, afanosamente, ganha o pão de cada dia confinada na clausura da oficina a abastecer caldeiras vorazes e insaciáveis; ao suor da fronte rorejante do rústico que amanhava a terra sucedeu o espasmo muscular do operário que transforma o lenho cheiroso das árvores em pasta de papel. E, subitamente, operou-se uma transfiguração da paisagem natural e da paisagem humana que, de cenário propício a uma écloga de líricos pastores, se viu dominado por uma unidade industrial tentacular, que lhe marcou a fisionomia de traços incisivos que avultam e se recortam num fundo vegetal em que o verde domina e amacia.

Vagos, 12 de Junho de 1978.

FREDERICO DE MOURA

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* Médico, Escritor, Director do Museu de Ílhavo