MOMENTO DE POESIA

Ouvi-te chamar...

Ouvi-te chamar....
Mas não sei o que te hei de responder.., porque afinal
não és quem eu queria que fosses.
Só sabes dizer que tudo ou talvez nada,
pois sabes que a nuvem depressa destapará
o sol que te anuncia o teu futuro risonho.
E é triste pensar que nada do que foi e será, 
que nada do que supus existir existirá...
E assim o mundo reveste-se de uma compreensão feita do nada,
de um amor que se fica apenas
por uma inalcançável utopia....
Sair de mim e voltar a ser quem fui
seria caminhar pelas trevas
sem me encontrar nunca mais....
Continuar nesta hipócrita e árdua ignorância
é já sofrer pelo sofrimento que me espera...
Ouvi-te chamar...
Necessito de tempo para parar... reflectir... 
e de novo te continuar a amar!
Marta Calisto, 10º D

Em todos os números de A FOLHA publicaremos um conto. Desta vez, o autor escolhido foi Miguel Torga. E o conto extraído da obra BICHOS.

JESUS

Comiam todos o caldo, recolhidos e calados, quando o menino disse:

- Sei um ninho!

A Mãe levantou para ele os olhos negros, a interrogar. O Pai, esse, perdido no alheamento costumado, nem ouviu. Mas o pequeno, ou para responder à Mãe, ou para acordar o Pai, repetiu:

- Sei um ninho!

O velho ergueu finalmente as pálpebras pesadas, e ficou atento, também.

A criança, então, um tudo-nada excitada, contou. Contou que à tarde, na altura em que regressava a casa com a ovelha, vira sair um pintassilgo de dentro dum grande cedro. E tanto olhara, tanto afiara os olhos para a espessura da rama, que descobrira o manhuço negro, lá no alto, numa galha.

A Mãe bebia as palavras do filho, a beijá-lo todo com a luz da alma. O Pai regressou ao caldo.

Mas o menino continuou. Disse que então prendera a cordeira a uma giesta e trepara pela árvore acima.

De novo o Pai levantou as pálpebras cansadas, e ficou tal e qual a Mãe, inquieto, com a respiração suspensa, a ouvir.

E o pequeno ia subindo. O cedro era enorme, muito grosso e muito alto. E o corpito, colado a ele, trepava devagar, metade de cada vez. Firmava primeiro os braços; e só então as pernas avançavam até onde podiam. Aí paravam, fincadas na casca rija.

A subida levou tempo. Foi até preciso descansar três vezes pelo caminho, nos tocos duros dos ramos. Por fim, o resto teve de ser a pulso, porque eram já vergônteas as pernadas da ponta.

Transidos, nem o Pai nem a Mãe diziam nada. Deixavam, apavorados, mudos, que o pequeno chegasse ao cimo, à crista, e pusesse os olhos inocentes no ovo pintado. O ninho tinha só um ovo.

Aqui, o menino fez parar o coração dos pais. Inteiramente esquecido da altura a que estava, procedera como se viver ali, perto do céu, fosse viver na terra, sem precisão dos braços cautelosos agarrados a nada. E ambos viram num relance o pe­queno rolar, cair do alto, da ponta do cedro, no chão duro e mortal de Nazaré.

Mas a criança, apesar de mostrar, sem querer, que de todo se alheara do abismo sobre que pairava, não caiu. Acontecera outra coisa. Depois de pegar no ovo, de contente, dera-lhe um beijo. E, ao simples calor da sua boca, a casca estalara ao meio e nascera lá de dentro um pintassilgo depenadinho.

E o menino contava esta maravilha com a sua inocência costumada, como quando repetia a história de José do Egipto, que ouvira ler a um vizinho.

Por fim, pôs amorosamente o passarinho entre a penugem da cama, e desceu. E agora, um nada comprometido, mas cheio da sua felicidade, sabia um ninho.

A ceia acabou num silêncio carregado. Só depois, à volta do lume quente do cepo de oliveira em brasido, é que os pais disseram um ao outro algumas palavras enigmáticas, que o pequeno não entendeu. Mas para que entender palavras assim? Queria era guardar den­tro de si a imagem daquele passarinho depenado e pequenino. Isso, e ao mesmo tempo olhar cheio de deslumbramento os dedos da Mãe, que, alvos de neve, fiavam linho.

E tanto se encheu da imagem do pintassilgo, tanto olhou a roca, o fuso, e aqueles dedos destros e maravilhosos, que daí a pouco deixou cair a cabeça tonta de sono no regaço virgem da Mãe.

SUGESTÕES PARA O JORNAL DA ESCOLA

A turma do 8º H, através na sua delegada, a Maria da Conceição Cristo, entregou-nos uma folha com várias sugestões, que passamos a transcrever:

Todas as vossas sugestões serão tidas em conta. Algumas até já estão concretizadas, pois neste primeiro número encontram-se já incluídas algumas rubricas das indicadas nas vossas sugestões, tais como passatempos, textos de alunos, desporto na Escola e contos. O espaço disponível também não dá para muito mais. Talvez em próximos números A FOLHA possa conter mais folhas e deste modo um pouco de tudo, para todos os gostos.

Já agora, aproveito também para dar a todo o 8º H (e não só!) uma sugestão, — que tal serdes vós a escrever artigos diversos (passatempos, contos, etc.) para o vosso jornal? Só com a colaboração de todos A FOLHA podará ir engrossando e enriquecendo-se com frutos saborosos para os nossos momentos de lazer.

Quando tiverem artigos escritos, enviem-nos para A FOLHA. Poderão fazê-los chegar, quer através dos vossos Professores, quer metendo-os na gaveta do professor Henrique, na Sala de Professores. O que é fundamental é porem a vossa capacidade criadora em marcha e registarem as vossas ideias no papel, para que não se percam e possam ser lidas por todos nós.

Se tiverem dificuldades, estou certo que os vossos pais, os vossos amigos e os vossos professores estarão dispostos a dar uma ajuda... Mãos à obra e bom trabalho!

Cá esperamos a vossa participação. Obrigado pelas vossas sugestões. 

Um amigo, Henrique de Oliveira.