Muito verde,

a gigantesca esmeralda

reverbera ao sol de Verão.

De "toilettes" garridas

— arco-íris estival —,

cinge-a densa multidão.

Seis da tarde. E as seis

graciosas, esbeltas nadadoras,

tão jovens, quase crianças!,

abalam à voz do tiro

e à de intimas esperanças...

As mãos atacam a água

e os pezitos são motores

que vão deixando na pista,

feitas de espuma,

caprichosíssimas flores.

Os espectadores levantam-se,

incitam, clamam, deliram,

enquanto as seis, sempre a par

— ágeis peixes-voadores —,

é também a par que viram!

Tarde límpida, diáfana...

Sobem mais os aplausos

nos anéis da arquibancada.

Pouco falta, falta pouco,

para a meta ser tocada.

Finalmente, uma das seis,

num esforço de titã,

alcança ténue vantagem,

arrebata o ceptro

— o ceptro de campeã!

A arquibancada enrubesce

e até o Sol é um grito

a saudar a nadadora

Fulge mais e, refulgindo,

como que vai entornando

miríades de áureas pétalas

sobre a vénus vencedora!...

                       João Sarabando