Pela Verdade;
pela anti-mistura;
pela Nobreza!

Posso, à custa desta dotada criatura, considerar-me um Duque feliz!

Só que, de vez em quando, e porque não há bela sem senão, este “rouxinol” fica meio aparvalhado, bebe-lhe que nem uma esponja e desata a improvisar porcas desgarradas a solo, vomitando asneiredo à velocidade da minha impaciência, enfim... um desastre!

Não há instrumento que lhe resista; já partiu 4 liras, 2 harpas, 7 violões e 2 cavaquinhos desde a sua recente promoção a bardo de 2ª; chamou nomes feios a 372 convidados lá na Casa Ducal da Cova do Macho e consta-me que no Verão passado terá apalpado os alforges da égua da Marquesa de Alfarelos quando, entre duas quadras mal enjorcadas, o tipo se esgueirou até ao Parque de Estacionamento das Traseiras onde se encontrava a alimária. Não se tratava de roubar, Alfonsin não era ladrão! Só que lhe tinha constado que a Marquesa costumava fazer-se acompanhar sempre do seu cantilzinho de bagaço e o guardava religiosamente num dos alforges da sua égua e daí,... Alfonsin não resistiu à tentação! Isto, claro, consta-se. Alfonsin não mo confessou apesar de, mãos no pescoço, eu o ter feito chegar ao rubro. (Calado que nem um rato! Mudo).

Era assim, o meu bardo. Destravado, com a pinga. Claro que, no dia seguinte, um pouco mais lúcido, vinha ter comigo, rasteirinho, e pedia-me que lhe desse nas ventas. E eu dava. Sempre lhe paguei bem, cama, mesa, roupa lavada, e porrada quando ma pedia. Era a felicidade personificada!

Mas... perguntarão, a que propósito vem este Alfonsin?

Bem! É que, este meu rouxinol assalariado, num dos mais recentes convívios (sempre nobres convívios, nada de subalternices!) já tinha emborcado “à vontadinha” litro e meio do “espirra” quando, de repente, e a destempadamente, se lembrou de sacar da campaniça e arrefinfar assim estes versolejos, virando-se empertigado p’rá choupana de D. Bártholo:

E como ninguém lhe desse resposta – D. Bártholo andava fora, nesse fim de semana, a cobrar calotes ferrados a seu avô sapateiro – Alfonsin continuou:

                  Sai daí ó lagartixa  
                  Desse buraco de plebe  
                  O mê amo é que te lixa  
                  O mê amo é que te lixa  
                  Co’as cartinhas qu’ele t’escrebe

                  Só tens goela ó Bartôlo  
                  Só tens paleio e mais nada  
                  P’ra que fizeste promessas  
                  De pôr o Duque num bôlo  
                  C’o as tuas mãos à porrada?

(e meu bardo, de raiva cada vez mais galopante, fuzilou)

                  Ótóclismo é ótóclismo 
                  Sangue azul, teu não é, não!  
                  És servo do intestinismo  
                  Que puxas o ótóclismo  
                  P’ra borrifar o brazão!...

... E foi cantando, noite adentro, foi tocando, picadela no Conde de Mataduços, beliscão no Reis dos Dias, trancada nos Almeydas das Ruas da Kâmara, facadas no Barbatêsa...

... E foi cantando, pirilampos à mistura, cegarregas e licranços, cucos e lagartixas e, claro, mais uma coxa de frango, mais uma malga do tinto...

Meu bardo desabafou; sentia-se radiante por julgar ter assim contribuído para a recolocação dos sangues nos buracos certos da paleta. Azul no azul, o resto, à mistura.

Mas fora malcriado. Algumas vezes inconveniente.

Voltou a partir a Campaniça – às 4 da manhã já só tinha 2 cordas; às cinco já o instrumento ficara espalmado sob as patas da égua da Marquesa de Alfarelos quando Alfonsin, discretamente, se ausentou para uma mija distraída por sobre um dos flancos da referida besta.

Voltou a apanhar nas ventas, a seu pedido.

No entanto, o sagital talento deste meu bardo fizera renascer em mim uma vontade tremenda de continuar a luta vilmente interrompida há dois anos:

                  - Pela verdade

                  - Pela anti-mistura

                  - Pela nobreza!

E, por força das minhas origens, seguirei o lema:

                  “As couves aos caracóis, aos Duques os javalis”!

Solar do Duque, 25.09.87