O Dia da Escola é o dia em que não há aulas. "Não há escola", diz-se. E, como o dia é da Escola, o melhor é deixá-la em paz... ao menos uma vez no ano. Não se riscam as paredes, não se pisa relva, não se atiram papéis ao chão, não é preciso proibir e, o melhor de tudo, ninguém chateia ninguém…

Esta é a lógica daqueles que, no dia da Escola, a desertificam. Alicerça-se em razões de peso, argumentos de cimento armado e premissas irrefutáveis. Não há como dar-lhe a volta. Vistas, afinal, as coisas por este prisma, as ausências devem encarar-se como provas de bom senso e consideração por quem pôs a Escola toda catita, especialmente para este dia.

O Dia da Escola é um dia como todos os Dias de. Remetemos a honra das comemorações a uns tantos escolhidos, delegando neles o privilégio de representar o colectivo, bem na linha de qualquer democracia indirecta e de sucesso. Portanto, tudo nos conformes. Um senhor eminente planta uma árvore, um outro excelentíssimo planta um discurso, um meretíssimo planta uma pedra. E esquecemos, por um ano.

É certo que, no Dia da Escola não vamos plantar escolas, nem alunos, nem professores. Não dão por estaca. E, os que lá vão, são um tudo nada menos eminentes, estão um pouco abaixo na escala. Comemoramos a preceito, nem que seja enfiados em casa, chinelos nos pés, saboreando o nosso peculiar spleen. Ou abala-se até à praia, põe-se a leitura em dia... ou a conversa. Ou aproveita-se para oxigenar as traças, que o Verão está à porta.

Mas, há sempre uns tantos maduros (com licença ao autor), uns desmancha-prazeres que, nem neste dia faltam ao culto. São os Khomenitas da Escola. Crentes, fieis até ao absurdo, estão sempre na linha-de-fogo. Paz às suas almas!

E vão mais uns tantos estagiários (noblesse oblige e são jovens ou nem tanto, e naifs e ainda não é tarde para perderem as ilusões). E há ainda outros – não muitos, valha-nos Deus – que também vão à Escola, mas "à caça" e, confundindo o animal, ficam todos contentes com a pontaria. Pisam a cauda de um gatito assustado, pensam que filaram lebre e gritam bem alto, não vá o mundo estar surdo: "abati um elefante!". Talvez acreditem mesmo que foi um dragão deitando fogo pelas ventas.

A propósito, ocorre-me uma estória com barbas, lida num velhíssimo livro das classes ditas primárias, um dos muito gastos alfarrábios que encantaram a minha adolescência. Eram estórias para crianças-sábias, como toda a criança que se preza e para adultos que, como deveria acontecer a todos os adultos, conservam a memória-saudade da criança que foram e ainda persiste algures nos confins da memória.

Ah, como nesses tempos não-mediáticos, eram diferentes a infância e a adolescência em Portugal. E, com certeza, o amor. (Só o Dantas me tiraria do sério. "Morra o Dantas").

Deixemo-nos, porém, de divagações marginais e, retomemos o fio à meada. Esta, que era uma história do tempo das mouras desencantadas e de cristãos de hábitos muito pouco cristãos, contava como um certo alfaiate remendão ganhara fama de valente porque, incansavelmente, clamava a quem passava pela sua oficina: "matei sete de uma vez!".

As sete, eram umas míseras moscas que ele abafara com o mesmo abanico que lhe servia para espevitar as brasas do ferro de engomar.

Ora, por essa altura, morrera D. Caio, o grande herói cristão, grande matador, o Cid cá do sítio, cujo nome, só por si, bastava para pôr em fuga os "maus daquela fita", os infiéis'(?). E, então, à falta de melhor, convencido pela insistência-persistência do alfaiate (cujo nome verdadeiro não ficou na história), alguém – com certeza importante – lhe pegou pelos fundilhos e, para que o efeito fosse ainda mais convincente, pô-lo em cima do cavalo de D. Caio.

Levado à desfilada, agarrando-se às crinas do ginete, o pobre – poltrão como só ele – berrava desabaladamente, aterrorizado e aterrorizando tudo e todos à sua volta; "Eu caio, eu caio!"

Como é por demais sabido, as palavras valem o que pensamos que elas valem. E, vai daí, os mouros, ouvindo-o, supuseram que, afinal, D. Caio estava ali, bem vivo e "deram às de vila Diogo".

Assim se ganhou mais uma batalha e o alfaiate fez juz a ouropéis e glória.

Está visto que esta estória, como todas as estórias sérias está cheia de moral, muita moral. E é, também, uma estória indiscutivelmente filosófica,

Óbvio e claríssimo. ■

Nota 1. – Os cínicos eram filósofos gregos para os quais a felicidade residia na virtude, o único verdadeiro bem. Desprezavam os demais valores e as convenções e opiniões geralmente aceites.

Nota 2. – A moral da estória também vale para os outros dias do calendário

Ermelinda Campos.

Aliás, Escola Secundária José Estêvão