Há passantes, há passado.
Há o passo, a procissão.
Uns seguem pelos caminhos
Outros param na ilusão.
Há quem esteja a ver passar.
Há quem vá de escantilhão.
Outros seguem arrastados
No meio da multidão.
Há passivos pacientes
E quem vá só de empurrão.
Os perdidos vão seguindo
Caminhos de escuridão.

Passam luas sem luar
Dias sem sol e sem luz.
Há quem passe derreado,
Carregando sua cruz.

Tudo passa
A fome, a guerra.
Passa a banda, a procissão.
Passa o ódio e o amor
Passa o luto e a paixão.
Passa o vento, passa o rio
O Outono e o Inverno.
Passa o calor, passa o frio,
Só não passa o que é eterno.

                        Aida Viegas