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Livro do 1.º Centenário do Liceu de Aveiro (1851-1951) |
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Vaz Craveiro e por ele recitada:
Senhoras e Senhores! Vou comunicar a minha mensagem. Meditei-a evocando aqueles mais velhos e mais novos da minha e outras gerações, quantos rumámos os primeiros passos escolares no Panorama Geo-humano do Liceu desta Cidade de Aveiro. E, do coração, a oferto aos presentes e aos ausentes; / 99 / a todos quantos – Professores e Alunos, vivos e mortos, – na Paz ou na Guerra lutaram em prol do amor da Pátria, do Povo e da Cultura. Vou comunicar: interpretarei, no princípio, à laia de legenda evocativa, estes dois tercetos de Antero:
«Escutai ! é a voz das multidões! São teus irmãos que seguem! São canções Mas de Guerra... e são Vozes de combate!
Ergue-te, pois, soldado do Futuro, E dos raios de luz do sonho puro, Sonhador, faze espada de combate! –» Antero do Quental
De quando eu era pequenino (Como tantos pequeninos) Ficaram na memória Lembranças que não se esquecem. E, uma delas, É aquela maravilhosa história Da candeia de Aladino...
A sua lâmpada maravilhosa e mágica – Que resolvia tudo o que se queria, Atormentou-me a ideia largo tempo.
Depois... (– no Tempo é mesmo assim!...) – Dela me esqueci...
E aconteceu, Mais tarde, – Já era um homenzinho, Por motivo d'amor lembrar-me dela!...
Tenho viva na lembrança Desejar o milagre de obtê-la!...
– Mas, o tal amor passou, Morreu, (morreu o pobre amor!...) E a lembrança da lâmpada esqueceu. / 100 /
E o homenzinho foi crescendo; – já maior Sofreu por novo amor, E viu, cheio de mágoa, Que a alma lhe ficava a soluçar com dor!...
Também sentiu, pela primeira vez, Seus olhos se tornarem rasos de água!
Então, inda maior, Esquecida também essa amargura, Entrou na vida.
Tinha a alma dolorida E no rosto uma nénoa de tristura...
E começou:
Como tantos que começam, Tinha de ganhar o pão de cada dia; Mas logo do início constatou Que, pra vencer na luta começada, Teria ser diferente do que era:
– Que histórias de Aladino e outros mais, Bem como a própria dor da alma lacerada E tudo quanto a infância lhe dissera, Era preciso esquecer...
Era preciso, era!...
E, assim, saudades e lembranças enfiou No bornal da memória Que fechou!...
– E partiu a combater!... Batalhou, feriu, espezinhou, (tinha que ser, Para ganhar o seu comer!... ) E sofreu e chorou calado e revoltado, Umas vezes vencendo, outras perdendo, Que eu nem sei Como escapou desses combates. / 101 /
Começava a fazer a sua história Rude e verdadeira.
Quantas vezes tombara e se ferira Na luta traiçoeira?
Quanta verdade disse por mentira, – Quanta mentira impôs por verdadeira?
Agora (agora Toda a gente tem um agora!...), Afeito ao batalhar que o encaneceu, O tal menino, às vezes, rememora:
– Como foi tudo isto aconteceu?
E fica longas horas pensativo Numa grande tortura que o invade, Sentindo martelar-lhe, no ouvido, A voz da Mocidade!...
– E assim, qual outra dobadoira nova Que no Tempo e no Espaço vai dobando Novelos de sentir; E as horas do passado desfiando Em fusos de saudades – faz surgir;
Essa voz fia e novela!...
Que montão de novelos vai surgindo?!!!...
Por milagre da voz, – a minha Vida Com eles embrulhei… Com eles fui vestindo A alma desta voz viva e sentida!...
– Constantemente a dobadoira corre!... Horas boas e más vai novelando; No bornal da memória – o que nos morre, Deixa ficar, em nós, algo falando...
– Somatório de instintos, de lembranças, Estrutura verbal, querer de vontade, E linguagem que nos fala esperanças Num misto de futuro e de saudade!... / 102 /
E a minha dobadoira eterna e rude, Desfia a teia em sonhos que lá vão!... Quanta vez suas vozes de alaúde Me fazem 'stremecer o coração?
Quem aja, ouvindo-a, que se não comova?!!!
– Fala dos mortos (entes mais amigos); Fala das filhos, – jovens que serão Esperança ou desconsolo pelos perigos Da luta, que na vida encontrarão...
E não se cala nunca!... Ora baixinho Em giro compassado; outros momentos Rodopia veloz, em torvelinho, A desfiar-me atrozes pensamentos...
Que montão de novelos! Neste cesto Tenho a Vida presente e a que passei; Tenha tudo o que amo e o que detesto, O que fui, o que sou e... o que serei.
Novelo estranho fiava: e foi há pouco Num estertor, profundo, de batalha Que ela me gritava Que a Vida dum Poeta não é dele!...
E porque assim é – Mandava olhar-me para a Mundo, louco, E em frente da fornalha e da voragem Sem arredar um pé,
– Gritar a esse Mundo esta Mensagem!...
Lembrava a voz das multidões, em vaga Insubmissa, ululante, a praguejar!... E acusava que o Mundo ardia, ardia Num enorme clarão vermelho!...
– Que era tão grande e violento o Fogo Que até parecia (Em seu deslumbramento) a noite ser o dia!... / 103 / Que no céu a labareda vai subindo sempre; Ela é tão alta, volumosa e rubra, Que não permite, já que o Sol descubra E vaze aquele toam de cinza e sangue Que a encobre!...
– Tristíssimo momento Que ficará na História e na memória Da humanidade, Que nunca como hoje se tornou tão pobre Em sua Fé no Amor, na Crença e na Verdade!...
E a mesma voz alastra acusatória Dizendo-me que alguns dos homens bons Andavam a apagá-lo – (ao grande fogo, Sofrendo e até morrendo no combate) Enquanto às escondidas e seguros Por detrás dos muros, Das grandes multidões, Outros mais se esforçavam a ateá-lo (Num desumano e calculista jogo,) Soprando a toda a força dos pulmões!...
Por esta causa e modo o lume ardia De noite e de dia Feito Guerra. No campo e na cidade, A chama se alastrava e corria Como fatal calamidade a incinerar a Terra!...
– Que monstruosa e sanguinária guerra?!...
Até o céu ardia, às vezes de tal modo, Que a terra, o ar e o céu eram tudo um fogo!...
No meio deste horror que não se esconde, (E dentro ainda maior em perspectiva Que será uma hecatombe...) – O mal não foi dos que morreram na fogueira Lutando pra apagá-lo.
Não! O pior não foi daquelas, não!... / 104 /
Eles tombaram resignados E convencidos Que não seria em vão que foram metralhados, Fuzilados e enforcados Ou vencidos, em combate leal ou à traição!...
Porque assim fora E se tem uma certeza, (Quando se não sabe a hora da partida,) – É sempre boa qualquer hora!...
Para estes, Seus trabalhos da carne miseranda Já findaram...
Seus pobres esqueletos mal lembrados, (De tantos, empilhados e envalados Como sucata inútil e perigosa!...) Nada são e tão pouco representam No lume que os queimou!
Fecharam-se-lhe com a morte as bocas Que poderiam vir falar seu nojo... Eles, decerto, nem sequer sonharam Que seriam iludidos, Ou que o poderiam ser!... Se tivessem pressentido Que o dito lume continuaria a arder Na actual fogueira. E, todo o seu martírio e esforço parecer Que resultasse inutilmente vão, – Ah!... talvez, talvez Que as suas mãos se recusassem A segurar as armas que empunharam!...
Talvez que nem lutassem; E, se o tivessem feito, Seria que fosse outro o campo onde ofertassem A ara do seu peito!...
Se eles pudessem ver e ouvir, de onde estão, O clamor que se escuta a toda a hora Por esse mundo fora!... / 105 / A mentira que reina e o mar de ficções No desumano cada vez maior!... A fome e a miséria a roer os corações Cheios de luto, de ódio e dor!...
Se pudessem ouvir A legião das viúvas e seus filhos magros, Rotos, descalços, esfaimados, À neve, ao frio e às chuvas, Sabendo esperar a hora de resgate e de vingança De tal modo, – Que até parecem indiferentes ao crepitar do fogo!!!
O que vai ser de tantos órfãos de olhos tristes Secos e espantados, Crescendo ao Deus dará, desamparados, Deslocados ou concentrados, Sem um afago ou um carinho que os embrulhe na alma?
Quem não sente o marulhar da vaga Impiedosa, materializante e bruta, Da revolta infantil que os alaga, Calada e à perscruta?
Quando a hora soar De quebrar-lhe as algemas e mordaças, Como serão seus instintos nessa luta?
… Se os mortos escutassem (pois os vivos Parece que perderam os sentidos...) A grande e dolorosa litania Dos encarcerados!...
Se eles ouvissem e presenciassem A lenta agonia Daqueles que sabiam vão morrer A prazo mais ou menos certo!...
O praguejar dos doentes e esfaimados, Roídos nas entranhas, por saberem Que muitos são fartuns... deles tão perto!... / 106 /
Se eles vissem Os que morrem abandonados, com dores, E pudessem escutar os seus dizeres!...
Se pudessem olhar Os cegados p’la metralha A gritar e clamarem, Contra a noite dos seus olhos sempre escura!...
Os estropiados, vagabundeando Ao acaso – Como espectros pelo meio das ruínas E como estas acusando!
Se viessem ver Os muitos doidos que ficaram soltos e armados E vão, durante a noite, assassinando Os que inda têm de ser pobres soldados!...
Ah! – creio bem Que o mal maior não foi dos que morreram A apagar aquele lume. Bem pior é o que nos diz esse queixume De quem ficou pra o rescaldo da fogueira!...
Aqueles tombaram Iludidos Que, pio sangue derramado, de algum modo Se iniciava o Mundo desejado, Livre e purificado pelo fogo!...
– Não mais seria o Homem, – para o Homem, lobo!!!...
Por isto eles lutaram a cantar, E a praguejar, Uns na terra, outros no mar, muitos no ar, A morrer e a matar, Convencidos Que não seriam enganados ou traídos!...
E porque assim fora – Quando se tem um ideal, uma certeza, A hora em que se tomba é sempre boa hora!... / 107 /
Quem sopra ao lume E ateia consciente esta fogueira?
Que grande legião feita de escravos É mandada como lenha a incinerar?
Para, quando virá a hora verdadeira Do resgate, E a traição feita aos mortos se vingar?
E a dobadoira corre, nunca pára; Novelos de sentir vai novelando;
Aquela sua voz me soluçava A desfiar-me anseios de justiça; Nua e crua A teia vai tornar-se quebradiça, Enquanto o mundo arde e o fumo evola Do brasido aceso, cada vez mais rubro!...
Mortos! – Donde estais não escutais?
Que lume é este, meu Senhor, meu Deus?
Que horror, que horror!...
Quando é que surge a esmola De a vossa piedade Mandar os homens bons ir apagar A chama àlacre que se alteia aos céus?
E neste implorar Ouvi dizer à mesma voz, com ira: – É este o Mundo Novo? – E isto é que é a Paz? Que negra e vil mentira!!... Natal de 1946 Outubro de 1951.
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