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Álvaro Fernandes, Recordações de Aveiro, Vol. XII, pp. 129-135 |
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RECORDAÇÕES DE AVEIRO |
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RECEBIDO o ofício da nomeação para a nova escola, Horácio, pintor e mestre de meninos no quadro auxiliar, seguiu no dia imediato para Aveiro, a tomar posse. Levantou-se por alta madrugada e, cavalgando em égua de empréstimo, acompanhado dum criado e, contra a sua vontade, da cadelinha da casa, foi tomar o comboio do Vale do Vouga a S. João da Madeira. Deu a volta por Espinho e, depois de atravessar inúmeras povoações do litoral e os vastos campos de Angeja, − com o labirinto dos canais e os seus horizontes sem fim, lembrando paisagens holandesas, − desembarcou na estação ferroviária da Veneza do Atlântico, com os curiosos painéis dos seus azulejos, representando panoramas, costumes e monumentos regionais. Há muitos anos já que não visitava a cidade de Aveiro, berço de Frei Pantaleão e João Afonso(1), pátria de José Estêvão e como que a Meca do liberalismo. Aveiro, com os seus ovos-moles, as suas tricanas, a sua laguna melancólica e as suas inumeráveis marinhas, com os montes de sal lembrando pirâmides do Egipto em miniatura, trouxe-lhe à memória os seus bons tempos de estudante no liceu. Tudo se modifica com o girar do orbe. As pessoas envelhecem; as leis caducam; as modas passam; e os aglomerados humanos evolucionam. A cidade, parcialmente, em poucos anos, tinha-se transformado, modernizado, acompanhando as exigências do progresso. Depois de Horácio ter abandonado Aveiro, fora aberta uma larga e rectilínea avenida da Estação / 130 / aos Arcos e, nas suas margens, edifícios modernos, de bom gosto e linhas elegantes, se haviam erguido, predominando entre eles as grandes garagens e os grandes stands comerciais. Se a entrada da cidade tinha sofrido alterações radicais, o resto conservava-se quase intacto, como nos velhos tempos. Porque fosse ainda cedo (tinha chegado no primeiro comboio), antes de ir à Inspecção Escolar Horácio quis dar uma volta rápida pela cidade, a evocar os tempos mortos, já um pouco longínquos, em que frequentara o liceu. Recordar é tornar a viver. Aveiro, − urbe aquática, com o seu sorriso veneziano, de ares lavados e vergastada por um vento contínuo, algumas vezes arreliador, − embora o encanto dos turistas, é uma cidade pequenina que se percorre de lés a lés em pouco tempo. Não lhe faltam belezas, porém. As cidades, como os homens, não se medem aos palmos. Ao pôr de novo os pés em Aveiro, a cidade estava cheia de recordações saudosas para Horácio; todo aquele cenário maravilhoso lhe falava da sua adolescência. Era um filme mágico que perpassava, com sucessos e insucessos, porque não há quadro sem luz e sombras, nem vida humana sem altos e baixos, sem triunfos e derrotas, sem alegrias e tristezas. Tudo o que via lhe era, por assim dizer, familiar. Não esquecera ainda a Rua da Costeira, com a sua casa dos ovos-moles, em lindas barraquinhas aguareladas; o Rossio arborizado, com as recordações da Feira de Março; o Canal das Pirâmides, onde fizera os primeiros esboços, as primeiras aguarelas, tentando os primeiros voos, ainda indecisos, na arte pictórica; a ponte da Dobadoura, com a sua estrada para o Farol e para a Barra, por onde seguira um domingo, em carripana fretada, numa manhã chuvosa de Dezembro, com alguns condiscípulos e duas meninas estudantes, a visitar o Desertas, velho vapor alemão, encalhado na areia, para os lados da Costa Nova... Recordava-se também do Campo do Cojo, onde assistira, um dia, a um grande desafio de futebol entre o grupo local dos Galitos e um grupo de Viana; e onde os oficiais de cavalaria 8, robustos e olímpicos, em tardes de primavera, iam mostrar as suas habilidades hípicas, galgando os obstáculos. Não muito longe, nas imediações da cidade, ficava a chamada Quinta dos Cábulas em gíria académica − com os seus tristes canaviais, as suas fontes ermas com azulejos −, onde se ia para estudar, mas onde nunca se estudava, por culpa do bucolismo e das tricanas... Os primeiros idílios, as primeiras ilusões... Sempre recordando, Horácio atravessou a ria por uma das duas pontes − uma delas local de pasmaceira e bisbilhotice − e pôs-se a dar um giro pela cidade. Lá estava a mesma / 131 / Costeira; o mesmo largo do liceu; não falando na Avenida, as modificações na cidade eram poucas. Corporizado no bronze, mostrando no aspecto a rija têmpera aveirense, continuava o José Estêvão no largo do seu nome, na mesma atitude tribunícia, com a mão direita estendida a uma enorme multidão de estudantes imberbes, chilreando como os pardais, mais tarde advogados, médicos, funcionários públicos, políticos em evidência, alguns talvez parasitas. E Horácio, em frente à estátua, declamou mentalmente aquela passagem do discurso sobre a barca Charles et George, obra-prima da oratória romântica: Os heróis são excepções monstruosas da nossa natureza... O que mais lhe chamou a atenção foi o monumental edifício do liceu, onde assimilara conhecimentos diversos, abrindo os caboucos do enciclopedismo, mas onde sofrera também algumas cólicas, que a vida de estudante, embora expansiva e aparentemente despreocupada, não é isenta de responsabilidades e apertos. Recordou condiscípulos, professores, serventes, tudo com saudade. De alguns condiscípulos, pela sua falta de carácter, materialismo e brutalidade, conservava fraca recordação. Dos mestres, alguns tinha-os guardados no mais fundo da alma. Os do seu tempo quase todos tinham partido para o país misterioso donde nunca mais se volta. A sua memória ia evocando. o Dr. Álvaro (Álvaro Coutinho de Almeida de Eça), fidalgo no trato e no sangue, residente. num paço ameado de Esgueira, fazendo o trajecto para o liceu montado em bicicleta. Apesar de reitor, como era afável para os alunos e tolerante nos exames! Que cuidados, quase paternais, não tinha com os novatos!... O P.e Vieira (ao tempo ainda vivo) era outra alma bondosa, de fino quilate, com as suas pilhérias e as suas frases espirituosas, isentas de maldade, algumas das quais, como a da bissectriz, ficaram célebres nos anais académicos... O P.e Vieira, forte em latinidades, grande frequentador dos clássicos, sempre tão seu amigo, onde estaria ele àquela hora? Talvez a ler o poeta latino seu homónimo... Teria muito gosto em cumprimentá-lo. E até o velho Dr. Elias, com cara de mata-mouros, rabugento e exigente nas geometrias e matemáticas, troçado pelos estudantelhos nos últimos tempos da sua carreira, tinha bom coração. Aqueles, como outros − pensou Horácio −, eram grandes mestres. Um professor não deve ser um carrasco, mas um guia e um animador das almas jovens e inexperientes. Como o tempo urgia, Horácio foi continuando na rápida peregrinação evocatória. A Adega Social, ponto de reunião do estudante e do soldado, conservava-se inalterável, com a sua fachada e os / 132 / objectos interiores revelando a mesma fisionomia, quase a mesma tristeza, não obstante ser um local de libações tumultuosas e de boémia. Espreitando da porta, com surpresa sua, encontrou dentro da locanda os mesmos servidores de outrora. Lá estava ainda o Zé, caixeiro antigo, com o seu ar bonacheirão e a sua cabeça em formato de abóbora. Horácio, quando estudante, nas tréguas escolares, no tempo quente, ali ia todos os dias beberricar um copo de madurão da Bairrada, a que chamavam um marquês. Ali entrara em muitas comezainas, em que alguns companheiros menos escrupulosos chegavam a fugir para não pagar a despesa e roubavam copos e talheres. Ali passara algumas noites com o pessoal francês da esquadrilha de S. Jacinto, quando da inauguração da escola. Assistira ao primeiro voo de hidroavião sobre a cidade. (Onde isso ia! Como o tempo deslizava!). Ali se aperfeiçoara alguma coisa praticamente na doce língua de oui, maravilhosamente usada por VERLAINE, ANATOLE e outros mestres. E lembrava-se perfeitamente de Monsieur Jacques, bretão de origem, com uma pronúncia exageradamente gutural − o primeiro francês que chegou a Aveiro, com destino a S. Jacinto, e que era um bebedor incorrigível, caminhando aos ziguezagues nas ruas... Um pouco acima do largo do Governo Civil − com as suas cerejeiras e as suas palmeiras exóticas fazendo lembrar um recanto de Marrocos −, lá estava ainda a antiga livraria de João Vieira, com o mesmo dono, as mesmas vitrinas, o mesmo aspecto tristonho, quase que os mesmos livros! Parodiando o Eclesiastes, disse Horácio para consigo: Que haverá de novo na terra? Nihil sub sole novum. Esta vida é desesperadora de monotonia... Perpendicular à livraria − onde os senhores professores do liceu se sortiam de obras clássicas e modernas (havia ali para todos os paladares, desde os trabalhos místicos mais piedosos aos escritos mais avançados e irreverentes, como esse abominável Cristo nunca existiu, que ali esteve, em exibição permanente, anos e anos, até a cor da capa se esmaecer) −, estende-se a rua do Convento de Jesus, tendo ao fundo a igreja de Nossa Senhora da Glória. Poucos passos andados, Horácio estava em frente à portaria da antiga Escola do Magistério, onde os estudantes liceais, em pelotão, iam assistir, às vezes, à saída das pedagogas, travando-se por esse motivo rixas sangrentas com os normalistas, que não admitiam intrusos nos seus domínios e desejavam furtar as suas pombinhas aos gaviões. Continuando na via-sacra, passou em frente do Museu Regional, com o precioso túmulo da Princesa Santa Joana e outras relíquias artísticas, que não visitou, como desejava ardentemente, por escassez de tempo. / 133 / Não visitou também a igreja de Nossa Senhora da Glória, notável pelos dois túmulos brasonados que ali guardava: o da suave Natércia (Catarina de Ataíde), precioso por encerrar os restos mortais da mulher que foi amada pelo príncipe dos nossos poetas, a qual teve graças para inspirar o melhor soneto da nossa língua; e o outro, de grande valor arquitectónico, onde jazem as cinzas de João de Albuquerque, senhor de Angeja e expedicionário às Canárias. Não teve tempo para visitar os dois sarcófagos, mas não resistiu e parou uns minutos a admirar o magnífico cruzeiro em pedra de Ançã, que se ergue no adro fronteiro à última igreja, bem digno de ser reproduzido por artistas e de figurar em ilustrações. Como folha lançada ao vento, quase que sem destino, caminhando para o Sul, depois de percorrer uma viela, arribou ao largo da Fonte Nova, bairro de perdição, onde, na noite morta, há risadas humanas que fazem lembrar gritos de hienas... E recordou o soneto de ANTERO, Metempsicose. Lobas! leoas! sim, bebei meu sangue! Surgiram além dois vultos miseráveis, com seus ares afadistados; e Hilário, afugentado com risadas impúdicas, retrocedeu, um pouco enojado, mas intimamente entristecido. É confrangedor, fere-nos a sensibilidade ver até que ponto a mulher se atola na lama, inferiorizando-se aos próprios brutos, esquecendo por completo a dignidade humana. Oh, as meretrizes, resvalando gradualmente − abyssus abyssus invocat −, cometem actos que nos revoltam a consciência. Apesar disso, como escreveu o grande poeta VíTOR HUGO, nos Cantos do Crepúsculo, «não insulteis nunca uma mulher perdida». «Quem sabe a que infortúnios a pobre alma cedeu»? Nas proximidades do cemitério − onde repousam, no sono da morte, liberais de alma ardente, com José Estêvão por maioral −, ao som duma caixa rufando continuamente, grupos de galuchos, há poucas semanas arribados à caserna, iam fazendo exercício. Os oficiais, de largo, assistiam às manobras e feriam os ouvidos os comandos ríspidos dos cabos e sargentos, nem sempre protocolares. A maioria dos soldados eram bisonhos, arrancados às suas aldeias, ao seio das famílias, ao convívio das namoradas, em nome da dura lex. Escutava-se: «Direita, volver!»; «Ó seu bruto, alinhe c'o parceiro!»; «Acerte o passo, ó seu palerma!...». Os soldados, com ares de campónios, mal habituados ainda à farda, nem tugiam nem mugiam, como os pobres bois de estrada que, atrelados aos carros, escutam as imprecações dos carreiros. Horácio, agora, vai a caminho dos Arcos, passando por lindas aveirenses, muito lindas na verdade, mas cada vez / 134 / menos tricanas. A tricana é, já hoje, uma avis-rara. Mais uns anos rodados, e existirá apenas nas ilustrações, como os fósseis anteriores ao dilúvio. Hoje, mesmo nas aldeias, olhando à indumentária, até as criadas de servir são senhoras. Perto das pontes, no cais, pescadores da Murtosa, de tez queimada e ardente, fazendo lembrar velhos fenícios, no convés dos seus barcos, preparavam caldeiradas. As águas da ria, como sempre, estáticas e negras... A ria de Aveiro, nas imediações dos Arcos, com as suas pontes, o seu típico movimento fluvial, é um trecho lindíssimo, merecedor de tela, que embebeceu a sensibilidade artística de Horácio. Este, como pintor que era, recordou naquele momento os versos de ANTÓNIO NOBRE que lhe bailavam a cada passo na memória:
Que é dos pintores do meu país estranho,
Horácio, puxando do relógio, viu que não era cedo e que tinha perdido bastante tempo a cumprimentar a cidade. Não ia em passeio turístico, mas em serviço. Os artistas, porém, mais ou menos lunáticos, procuram sempre fugir às realidades materiais e esquecem-se facilmente do adágio primeiro a obrigação, depois a devoção. Era tempo de agir com presteza, pois desejava apanhar o comboio das cinco, o único que ligava ao Vale-do-Vouga. Correndo à pressa Seca e Meca, à procura de papel timbrado, selos e diploma, para satisfazer as exigências oficiais, Horácio dirigiu-se à Inspecção Escolar, a tomar posse. Nesse tempo, os serviços escolares do distrito estavam confiados a um corpo de cinco inspectores, um dos quais era o chefe. Horácio já ali era conhecido. Foi recebido pelo próprio inspector-chefe − pessoa em extremo atenciosa −, a quem, antes do serviço ser iniciado, interrogou: − Não haverá, no distrito, escola vaga que mais me convenha? − É a única que temos disponível. Há dias, tínhamos vaga a escola de Palmaz, em Oliveira de Azeméis, mas já foi nomeado um professor para ela... / 135 / − Silva Escura fica extremamente distante, nas fronteiras do distrito − emitiu Horácio − e, ao que me parece, deve ser terra bárbara... atrasada. − Se assim for, maiores honras colherá o senhor como agente de civilização − exclamou o Senhor Inspector-Chefe. − Há certas aldeias no nosso país que fazem lembrar o sertão da África! − disse Horácio, um pouco entristecido pela contrariedade do acaso que o atirava para tão longe, para os confins da Beira. − Sem vias de comunicação... sem comodidades... com dificuldades de hospedagem... Assinada a posse, depois de lido pelo interessado o termo do juramento, Horácio interrogou: − V. Ex.ª sabe dizer-me o itinerário que devo seguir para chegar a Silva Escura? − Vá àquele gabinete (e indicou outra sala) e dirija-se ao Senhor Inspector. Horácio para ali se dirigiu e interrogou um dos seus superiores. − O sr. toma o comboio do Vale do Vouga até à estação de Paradela. Desta estação a Silva Escura, a pé, são duas horas de caminho, por uma estrada quase sempre a subir e aos ziguezagues... Silva Escura fica além de Sever, não muito longe, nas abas do Arestal. De Paradela a Sever, pode aproveitar-se de um automóvel que ali vai diariamente à chegada dos comboios. E, se quiser, pode ir de carro até Silva Escura, pois os automóveis já vão a Silva Escura... (Estas últimas palavras foram ditas com certa ironia, como quem queria afirmar que Silva Escura ela uma terra de cabras, montesina, mas já ali haviam chegado os reflexos da civilização). Um outro inspector que se encontrava no gabinete, sorrindo, exclamou: − Silva Escura é terra pitoresca e, ao que parece, de bons ares; mas no Inverno deve ser insuportável. Frio, neve, falta de convivência, um meio muito primitivo. Mas Dornelas era pior... O conselho que lhe dou, como amigo, é que se hospede em Sever, onde encontrará outras comodidades: bons colegas, pessoas cultas com quem possa conversar, clube, distracções, uma pensão razoável... A professora de Silva Escura reside em Sever e, apesar de senhora, faz o trajecto a pé... Não é longe: pouco mais de meia hora de percurso. Horácio agradeceu e saiu da repartição bastante apreensivo, meditando no deserto que o aguardava, esfíngico como tudo o que é novo e desconhecido. (De uma novela em preparação). ÁLVARO FERNANDES |
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(1) − Além do piloto João Afonso de Aveiro, que chegou ás terras de Benim, onde morreu, há um outro aveirense com o mesmo nome, escritor e poeta. Foi criado da casa do duque de Beja, D. Diogo, irmão de D. Manuel, que, segundo dizem, muito o considerava pelo seu engenho poético. É autor das Poesias Várias e no Cancioneiro de GARCIA DE RESENDE, a fIs. 130 e 131, há versos seus. Dos dois aveirenses homónimos. o geralmente conhecido é o navegador. |
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