Para mim, não é vício, o meu cigarro;
falso, é engano que me não engana.
É doce, é acre, queima sem chama.
Faz-me companhia, a ele me agarro.

Sozinha, sentada à mesa do café,
sigo, distraída, o fumo azulado
e seus requebros de vetusta chaminé.

A dama, à minha frente, olha-me, contrariada.
Através da fumaça... sei quem ela é:
fuma os seus cigarros... mas é viciada.