É madrugada…

É a hora da insónia,

da raiz invertebrada.

Estímulo desencontrado

da razão a hora morta.

Um galo canta sozinho

ali na rua e em mim.

Nada nos separa, enfim,

do duplo-jogo-cidade.

Fogosidade.

Verbosidade.

Auditório adormecido.

Crista engalanada, agora

aprumada em feitos

de caneta sem sono.

Eis, senhores, o galináceo

na hora criticável

da escrita não razoável.

Silêncios… Espaços…

Ruídos… Linhas…

Escritos apetecidos

Tornados palavras

Aqui re-inventadas.