Um furo de esperança no caminho

Uma paragem forçada, lá no largo e esta corrida de sempre para o diálogo.

Há um puto, meio sujo e meio alegre, olhando de frente para nós.

— Quantos anos tens?

— Dois mais dois e outros tantos.

— Oito. Estás cá um velhote!...

— Velhota era a tua avó.

— Bom, não se fala mais nisso. E o teu nome?

— Já vi que tens língua de perguntador... Eu chamo-me Jesus.

— Estás a mangar.

— Não estou nada, acredita se quiseres...

— Com esse teu arzinho de presépio, és capaz de ter razão...

— Eu tenho cara para tudo. Pergunta ali à Madalena...

A Madalena é que não está pelos ajustes e continua a jogar à macaca, sozinha.

— Ouve cá, ó Jesus...

— Eu não me chamo Jesus... Engoliste-a, não foi?

— Lá isso é verdade. Pensei estar a falar com um homenzinho...

Aí, o miúdo faz uma carranca e joga fora a pedra que tinha na mão.

Acerta em cheio numa carcassa de lata e funga, a medo, esta ameaça:

— Merecias levar com ela no pote das migas... Lá por ser garrano, não és mais homem que eu...

Ele apanha do chão uma verdasca e acrescenta, já a modos que refeito da terrível ofensa:

— Há uma coisa que eu te podia dizer...

— Então diz.

— A Madalena é minha namorada.

— Parabéns, rapaz. Já cá estava meio desconfiado...

E logo ele, repentino:

— Então porque pensaste que eu não fosse um homem? E olha aqui, já viste esta peitaça?

— Tens razão, Jesus...

— Não sou Jesus... Não faço milagres, mas sou José dos Milagres...

Uma buzinadela suspende-me a resposta. O pneu está mudado e vamos arrancar.

O miúdo vem para mim de mão estendida:

— Toma lá uma mãozada à homem e não sejas canalha se encontrares o pai da minha rapariga...  

Pinto da Costa, 18/11/1988