Na minha infância

não havia rosas

só ruas tortuosas

e travessas

desembocando

em becos solitários.

Sofrimento torturado

calado

magoado

abrindo caminhos

em jardins silenciosos.

O perfume evapora

a cor murcha

os espinhos secam

só esta lembrança

acorda

alimenta

e permanece colorida

neste espaço

soberano das palavras.