Despi a rua. A árvore tombou. Igual a si própria cresceu e ficou. No fundo nada faz. É o fim. Se o vento da fúria balança o mundo, na paz se encontram.

A mão aquece na alma da noite fria.

Cansaço solitário. Tombado resiste e persiste. Nas veias há tempestades penetrantes. O velo esperou o ouro, luzente e vermelho. Vencida, a carne espera novo ataque.