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Retalhos das Memórias de um ex-Combatente |
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Em São Salvador do Congo – O gajo anda todo vaidoso, pintei-lhe a carrinha toda de verde. Assim já se nota menos no meio da mata! Aquela voz não me pareceu desconhecida. Aproximei-me do grupo que, ao ver um militar olhá-los com ar inquiridor, se calou olhando para mim como sendo um indivíduo que veio atrapalhar a sua boa disposição. Nisto avança para mim um rapaz, das minhas idades, e interroga-me: – Tu és o Ângelo não és? Ainda incrédulo respondi: – Sou! – … – E tu és o João Elias… Pois és!!!! Que fazes aqui? – Perguntei-lhe. Ele não fez esse género de pergunta, pois bastava olhar para mim: o fato de combate cheio de pó e a FBP ao ombro, era o suficiente para identificar o que fazia eu naquelas paragens. Sentámo-nos numa pedra a conversar. Os outros afastaram-se, deixando-nos à vontade. Fiquei a saber que ele, que na nossa terra era pintor, agora era condutor de longo curso. Tinha vindo de Luanda com abastecimento para São Salvador. Era zona de guerra e dava mais dinheiro. Tinham vindo pela beira-mar e pelo Luvo, pois diziam ser zona de menor perigo na estrada. Perguntou-me onde eu estava. Disse-lhe. Ele torceu o nariz: – Cuimba é onde está o Batalhão a que chamam o “Rebenta”! Como é isso por lá? – Não é nada bom mas temos que ir andando! Já alguns dos nossos companheiros lá deixaram a vida. Estão ali no cemitério de São Salvador…
Convidou-me para jantar. Os camionistas só viriam
para baixo quando tivessem protecção militar. Nós tínhamos de regressar
ao acampamento, pelo que não tive o prazer de jantar com ele. Tive pena,
pois houve muitas perguntas, algumas sem nexo, que ficaram por fazer, de
parte a parte. Tínhamos ido lá para fazer a segurança do Presidente da Republica, em visita oficial aquelas paragens. Fizemos a viagem de Luanda num barco de guerra. O respirar da maresia parece que nos deu nova vida! À minha secção foi atribuído o serviço de segurança ao depósito de água da cidade. Era um ponto nevrálgico e tinha de ser vigiado, não fosse o IN envenenar a água… Ficava num alto, já fora da cidade. Por ali ficámos, corpo descontraído e espírito alerta. “Mau, mau! Que é agora isto?” Reparámos num jipe que se dirigia para nós a grande velocidade. Não tínhamos rádio. Alguma ordem urgente, pensei, pondo no entanto o pessoal da secção alerta. O jipe pára junto de mim – como era serviço oficial, tínhamos de usar as nossas divisas – o condutor salta da viatura, dirige-se a mim: – Eh Ângelo, que fazes aqui? E abraçou-me! Só então o reconheci. – Zé da Neta! Isso pergunto eu! – Estou destacado em Cabinda, sou condutor auto. Soube pelo vosso pessoal que ficou de serviço na cidade, que estavas aqui e vim dar-te “aquele abraço”. Já não via um gafanhão há muitos meses! Conversámos durante dois minutos, se tanto, mas já deu para “carregar as baterias! – Tenho de me ir embora que o capitão só me dispensou vinte minutos e tenho de o levar não sei onde.
Reciprocidade de boa saúde e poucos tiros, um até à
vista, e lá se foi o Zé da Neta levantando novamente nuvens de poeira.
Mais tarde viemos a saber que esta era a Picada do
Quelo, principal via de penetração do IN nos Dembos, vindo do Congo
Léopoldville.
À esquerda, no mapa, vemos a “Picada do Quelo”. Era
por aí que o IN se infiltrava em Angola. Atravessava a estrada que ia
dar a São Salvador do Congo, montava as minas anti-carro e seguia para o
sul. Atravessava, depois, a Serra da Canda em direcção aos Dembos! O serviço à água era perigoso. Tínhamos descoberto uma bica num vale profundo. Por a corrente ser fraca pensámos construir um tanque, que ficaria acumulando água para o dia seguinte. Mas… e se o IN o descobrisse? Limpava-nos o sebo sem dar um tiro! Não poderíamos correr esse risco. Optámos por continuar a encher os barris na bica. Tínhamos uma espécie de padiola, na qual púnhamos um barril de cada vez. Depois o guincho do Unimog que ficava cá em cima, bem travado e com as rodas calçadas, não fosse o diabo tecê-las, fazia o resto sem grande esforço da nossa parte. Naturalmente que o pelotão da água corria o risco de vir a ser atacado, mesmo com guarda montada. O pelotão de serviço ao acampamento era o responsável pela segurança, dia e noite. O pelotão operacional estava sempre em movimento. Quando nos era destinado fazer uma emboscada nocturna era um caso sério. E tivemos de fazer tantas… Normalmente fazíamos as nossas emboscadas indo de viatura até determinado sítio, saltando com ela em marcha. A viatura continuava um pouco mais para a frente, voltando ao acampamento pelo mesmo caminho.
Quando havia emboscadas nocturnas o pelotão ao
pôr-do-sol dirigia-se no maior silêncio para o local já anteriormente
explorado. As noites africanas são mesmo escuras, não há meio-termo,
enquanto as claras, com luar, deixam ver ao longe. Os militares ficavam
à distância de um braço, pois como não era possível falar, só por toque
uns nos outros poderíamos comunicar. Até mesmo para acordar um colega a
quem o sono enganara… “Meu Deus ouço um respirar fundo vindo do outro lado da picada! Sacana…” Já sabíamos que era uma pakaça… E nós sem poder fazer fogo! Se o fizéssemos denunciávamos a nossa posição. Deste jeito, amanhã não teremos carne fresca. A noite vai passando. Tentamos não pensar noutras coisas para não nos distrairmos. Mas a família, lá longe, felizmente não sabe onde estamos, nem o que estamos a passar… O Cabo Pombal agarra-me num braço, com força. Devia estar distraído quando ouviu, ao longe, um sorriso logo seguido de outros! – Tem calma – digo-lhe baixinho, são as hienas. Aqueles sorrisos histéricos gelam-nos o sangue. Cheirou-lhes a carne fresca, pensei. Tantas horas deitados de barriga no capim, com as espingardas à nossa frente prontas a fazer fogo, à espera não se sabe de quê! Olho para o céu, ainda não se vê nada. O meu relógio marca 3H30 da madrugada. Só lá para as 5H30 começará a ver-se a aurora. Mais duas horas de suplício, pensei!
Ouço qualquer coisa a arrastar à minha esquerda, eu
continuava a ser o último homem daquele lado do Pelotão. Agora é que é
pior. Eu conhecia aquele arrastar, arrastar de cobra! Meu Deus, eu nem
sequer a via, não podia fazer fogo! Fico quieto, sem poder fazer nada.
Enregelasse-me o corpo com medo! Passei assim alguns minutos que me
pareceram horas! Assim como tinha aparecido, o som foi-se afastando até
que desapareceu na escuridão do mato. – O riso de uma hiena, quando nos apanha desprevenidos, é como um soco dado no coração. Até as pontas dos cabelos ficam alerta, enquanto não compreendemos o que se passa. Depois o ar que retivemos nos pulmões começa a sair devagar, devagarinho, para não fazermos barulho. – Um animal a passar na picada põe-nos de arma em riste prontos a fazer fogo, sempre com os nervos tensos. Então compreendemos o que se passa e baixamos as armas. Neste caso tivemos duas desilusões: não são os “turras”, e não podemos fazer fogo para termos carne fresca na manhã seguinte.
– Até uma simples cobra mete medo a um soldado
armado, por este não poder utilizar a arma. Muitas das vezes esta descontracção consegue-se conversando com o pessoal da companhia, falando de nada, coisas sem importância, outras lendo um “bate estradas”, que embora tendo chegado há uma semana, todos os dias é lido. Outras vezes era o descanso na cama, uma cama militar só com um cobertor, que era lavado quando as nossas unhas ao puxarem-no ficavam cheias de pó e terra. Mas sabia tão bem! Eu tinha o costume de descansar estendido na cama de barriga para cima, com os braços cruzados sobre o peito. Tantas vezes foram acordadas pelo Sargento Enfermeiro Pereira: – Ribau sai dessa posição, não posso ver-te assim, pá. Parece que estás morto! A vida era assim naquele malvado fim do mundo. Uma rotina. Tudo repetido vezes sem conta. Ou operacional, ou de serviço ao acampamento, ou ir à água, ou de “folga” no meio do mato, a 30Km de qualquer outra Companhia.
Raramente recebíamos a visita de companheiros vindos
de outros sítios. |
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