Foi no pequeno bairro ribeirinho de Além da Ponte, às portas da Vila de Águeda, mas já no aro da freguesia de Recardães, que a 16 de Agosto de 1866 nasceu este brilhante escritor; foram seus pais José Rodrigues Pinto e D. Maria de Jesus da Silva.

Ao berço de recém-nascido chegavam os ecos dos cantares alegres das esfolhadas que já a esse tempo começavam nas eiras, como também a balada triste e dolente do chiar das noras, ali no rio seu vizinho, casando-se com as cantigas das lavadeiras, à tardinha, e o canto dos rouxinóis por noites calmas e luarentas de Verão. Lá ia ter também o sussurro do marulhar das águas que às primeiras cheias vinham cercar a casa onde o poeta viu, pela primeira vez, a luz do dia. Tudo isso que – quais canções de embalar – ele ouviu em menino, haveria de ser pela vida fora, além duma continuada e viva saudade, a fonte mais límpida, mais pura, da sua fecunda inspiração; e foi sem dúvida que, nestes e noutros motivos que lhe eram familiares – como em cadinho maravilhoso – se fundiu o seu privilegiado estro. Ninguém como ele soube, até hoje, traduzir com mais realidade, com mais sentimento e viveza de cores, a paisagem, as tradições da sua terra, os costumes da sua gente: romarias, trabalhos do campo, devoções e crenças populares; as formosas procissões, enfim, todas essas tão variadas manifestações da vida e do sentir do nosso povo ele as descreveu com leveza e uma nota de pitoresco que atingiram uma expressão alta, de aliciante encanto. Em toda a sua obra reside um pensamento fixo, nota-se uma constante, que é o amor ao seu torrão natal; é lá que ele vai buscar os temas que o apaixonam, que o prendem, que o seduzem; e nem é preciso ler a sua obra completa, para disso tirar prova segura. Veja-se, ao acaso, o belo prefácio das ORVALHADAS, onde Adolfo Portela, depois de lembrar os loiros milharais dos campos d'Águeda, as ermidas, o rio, cantigas de romeiros, murmúrio de pinhais, tanger de sinos, etc., mostra bem a saudade que o acompanhava na distante terra do Fundão, onde ao tempo desempenhava um cargo público, e veio a falecer no ano de 1923. Escreveu ele então:

Saudades da minha terra, saudades da minha gente – eis o livro que agora escrevo. Vai nele toda a minha alma, a confessar-se como a gente se confessa aos pés dum prior velhinho; vai nele toda a alegria ingénua que eu tenho, ao evocar de longe, d'entre as altas serras, onde branqueia a neve, os loiros milharais da minha terra, as suas ermidas simples, o seu rio manso e claro...

Nascido em Águeda e tendo aqui a roda dos seus amigos mais dedicados, foi aqui que passou o tempo da sua infância e parte da mocidade, estudando no Porto e mais tarde em Coimbra, onde se formou em Direito; mas não esquecia a velha terra de Recardães, / 40 / outrora importante Julgado. À Senhora das Dores, que desde antiga data é muito venerada numa modesta capelinha a olhar o campo, ele se refere assim:

Nossa Senhora das Dores,

Quantas dores vós guardais!

Ó roza da Alexandria

Cravada a sete punhais!

Nada por ele é esquecido na sua obra: as sachadeiras do campo, os pastores, os barqueiros, as sardinheiras, as regateiras da praça, as devoções do nosso povo, que ele nos vai desenrolando desde a quadra dos Reis até ao Natal, etc., etc. Lembra-se também dos mortos e dedica-lhes uma enternecida poesia, Dia de Finados, de que respigo estes versos:

Dobra o sino grande em fúnebre lamento!

Pelo ar suspensas andam, como estrelas,

Lágrimas em lume, ardendo lento e lento,

Prantos de viúvas dum magoado acento.

Prantos de velhinhas, prantos de donzelas...

Para a sua guitarra, companheira das noites de Coimbra (Adolfo Portela foi um exímio guitarrista e conseguia arrancar da guitarra notas de harmoniosos sons que o ajudaram a compor belas canções que correram o país de lés a lés) – ele teve também uma palavra amiga. Recorda-a pendurada numa das paredes da sua casa, junto do seu gabão de burel; dela fala assim:

Defronte, crucificada entre dois antigos espadagões do tempo do terramoto, a minha guitarra pende também, viuvinha triste, sem um coração d'esposo que lhe aqueça o frio dormir. E as duas cordas que lhe restam, "ao verem o gabão, com todo o seu trágico chorar de lágrima negra, a escorrer da parede, costumam também chorar com ele, às noites, quando o luar embebeda a terra... (Do O País do Luar).

Adolfo Portela tem um lugar à parte na nossa Literatura; mas lugar de relevo eminente. Bem merece que da sua obra, que não é pequena, se faça um estudo detalhado, completo, que não cabe no limitado espaço duma crónica deste género, pelo que – e já nos alongámos demasiadamente – encerramos estas notas com a indicação mais completa que pudemos apurar, das obras por ele publicadas. Assim, temos:

Em poesia – Sol Posto, 1896; Pela África, 1896; Orvalhadas, 1898; Toadas da Nossa Terra (em colaboração com Tomaz Borba). 

Em prosa: Boémia Lírica, 1893; Jornal do Coração, 1897; Contos e Baladas, 1896-1897; O País do Luar 1902; Por Bem d'Águeda, 1902; Águeda, 1904.

Teatro: A Festa do Pão; Manga do Frade; A Noiva de João; A Flor do Linho; e Tambor da Folia, sem mencionar a sua colaboração em jornais e revistas da época.

Parte da sua obra mantém-se inédita.

Serafim Gabriel Soares da Graça

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Transcreve-se do livro «Águeda» o capítulo que se refere à Noite dos Passos, um belo naco de prosa, cujo descritivo mantém, ainda hoje, rigorosa actualidade. 

«A Noite dos Passos, com a sua procissão pela estrada de Assequins, desde a igreja da Vila até à capela da Senhora da Graça é toda ela cheia do mais lindo e mais comovedor espectáculo de que tenho conhecimento; pois, na verdade, não sei de terras portuguesas onde essa procissão se revista de tanta poesia.

É toda a vila, é gente do concelho, é gente de muito longe – tudo a presenciar esse lindo e piedoso cortejo e a comover-se profundamente do espectáculo estranho e original que a vista lhes dá.

Ao fundo dos outeiros das Chãs e da Bicha Moira, o leito da estrada coalha-se de lumes. – São os brandões velhos da Irmandade do Senhor Jesus, as tochas, as lanternas, os círios e todos esses coloridos novelos de luz nas mil velas dos devotos, a estenderem-se por aí fora como uma tira da Via Láctea que se descosesse do céu... Os outeiros de envolta, o Adro, as Chãs, S. Pedro, a Borralho, o Randam, põem nos postigos ou nos beirados de cada casal uma pinha ardente de lanternas. E essas migalhinhas de lume, que são outras tantas almas, de joelhos, tremulinam à flor da água empoçada, acrescentando-se e multiplicando-se por tal forma, que toda a bacia do Vale de Águeda, desde o seu fundo verde até ao cabeço dos outeiros que o cercam, é uma cheia grande de luz a transbordar!

– São as mães em ânsias diante dos filhos, com sarampo; são os pais, mirradinhos de saudade, a lembrarem os filhos que andam na tropa ou sobre as águas / 41 / do mar; a tia Zefinha do Atalho a rezar pelo rapaz que foi para o Brasil; o João da Viúva que não teve carta no último paquete, mas que tem lá dentro uma coisa que lhe diz que a primeira carta que vier há-de ser de preto, com más novas dentro do sobrescrito; ainda a Marianinha da Chãs a rezar pelo neto que anda para padre (a poder de quantos sacrifícios, sabe-o ela) e que confia que Deus lhe faça a esmola de o levar a bom termo dos seus estudos... Há também rapariguinhas ingénuas que, ao assomar dos dezoito anos, se voltam para o Senhor dos Passos, a rogar-lhe que acalme as febres da sua mocidade em flor com o achado dum noivo que seja honesto e temente a Deus; rapazes, por sua vez, que lhe imploram, de coração solteiro e deserto de amor, outro que o despose e se emparelhe com ele para levarem a cruz da vida, aos beijos...

Entretanto, pelos campos encharcados das últimas invernadas, as rãs coaxam; e o coaxar monótono das rãs, ao passar da procissão, funde-se no murmúrio das orações que todos os devotos vão rezando. – É um ribeirinho de música que vai desaguar num grande mar de lume: mas um ribeirinho de águas puras, em cujo fundo se vê distintamente o álveo da areia branca sobre que ele vai correndo...

É assim, conforme a evocação ingénua mas desapaixonada da minha alma, que essa linda procissão de aldeia assume um ar majestoso de devoção antiga, com o sino grande do Senhor Jesus, lá do campanário, a despejar soluços de bronze para cima das almas... É assim, com todo esse revestimento feérico de luzes e de orações piedosas, que essa procissão, ainda agora, me passa à porta da alma, na Noite dos Passos... – Pois que é assim também que toda a gente da nossa terra a vê passar, majestosa na sua simplicidade, imponente na modéstia do seu asseio, cheia de virtudes e cheia de pureza através desta vida negra que todos vivemos!»